Мечта

Он был очень странным человеком. Он не писал стихов, не гулял по высоким городским крышам, не употреблял наркотиков и даже не читал книг (зато водка шла у него на "ура"). Он до сих пор не знал, какая футбольная команда лучше - "Зенит" или "Спартак", и какое пиво - "Балтика" или "Сибирская корона". Не понимали его и друзья, а родственники, кажется, и вовсе забыли о его существовании, не подавая вообще никаких признаков жизни. Он был просто мужчиной, что жил на первом этаже старой пыльной хрущевки - без звезд, без полетов в космос, без хромающих рифм.
Когда-то в уже далеком туманном детстве у него была мечта. Мечта стать поэтом, которую убил строгий учитель литературы. Может быть, он и был прав, но романтичного мечтателя он уничтожил. И мужчина уже давно забыл об этом светлом и наивном желании, вот уж который год работая в каком-то вечно пустующем дешевом кафе на углу улицы, которую все старались обходить стороной из-за слухов об обитавшем на ней убийце.
Каждый день по дороге на работу он проходил эту улицу с надеждой. С надеждой на встречу с тем самым маньяком из городских слухов, который похоронит его, отправит в могилу к его погибшим мечтам, или, может, он сам убьет его, и жизнь вдруг станет другой - такой, как в детстве. Такой же светлой и радостной, как тогда, когда была жива его мечта. Мечта стать поэтом.