Старые привычки

Прихожу в галерею, открываю окно, завариваю кофе. Перебираю рамы, стоящие на полу, выбираю, что сегодня предстанет перед взором посетителей, ищущих покой, вдохновение, или глоток свежесваренного кофе. Раздается звонок. Наверное, Паула, вновь спешит сообщить, что опаздывает.

Последнее время стала писать без сопутствующего многоточия. Надоела эта незавершенность. Хочется быть более решительной, а то жизнь стала похожа на сплошную строчку из запятых и многоточий.

Вчерашний вечер провела стоя у окна, медленно потягивая мартини. Праздновала. По крайней мере, у меня создалось такое впечатление. Тебе никто не скажет, что ты изменилась. Не похвалит за тот путь, который ты прошла. Этот триумф ты должна пережить сама, один на один с тем единственным, кто понимает, что тебе пришлось пережить.

На днях, прогуливаясь ранним утром по брусчатым узким улочкам, наткнулась на дневник. Пролистав пару обведших страниц, и став невольным свидетелем чужой жизни, очередной раз убедилась в схожести мучающих нас всех вопросов. Закрыв потертую обложку, направилась в ближайшее кафе, готовое принять своего первого посетителя.
Вам никогда не приходилось бежать от чего-то неосязаемого? Того, что вы не могли увидеть или услышать. А потом оказывалось, что все это время вы бежали от самого себя. И, конечно же, безуспешно... Снова многоточие. Черт побери эти старые привычки.