Марля

Говорят, что так как я не живут, долго, по крайней мере. Так много сказал, я, тот, которого не осталось. Вовсе. Все чаще и чаще срываюсь, в свое «никуда» где для меня есть свое «все» Скидывая в пластмассу корзины тетрадных листов охапку. Между неуверенной синевы клетки листа мои рисунки с ошибками и размашистыми линиями - краткая выжимка легких из собственных цитат. Невидимый засранец разом залепил мне рот, заставил молчать – не видеть какого цвета повязка из какого она материала. Все просто, не менее гениально в своей вымученной вычурной элегантности: ночью выходить через окно – не предупреждая самого себя. Молчу. И гореть, не отождествляя себя ни с чем - ни живой ни мертвый, крайний сумасшедший, вдруг покинувший очередь. Правильные люди стоят, а я вышел. А я. Вышел. Вне положенной мне очереди. Мне «собещать» что-то тебе в очередной раз. Ты делаешь музыку громче прокручивая песню по кругу. Марля, кажется, та ткань - марля.