Писать, писать – как можно больше! Даже если не выйдет ни строчки. Причина – скрыта… Да и важна ли? Если в конце концов останутся только эти слова… Сказанные кому-то, кто их прочтёт…
Частый пульс… И даже мерить нет смысла… Частое дыхание… Голову охватывает железный образ из зашифрованных мыслей… Не могу понять, что же это? К какому алфавиту эти летающие вокруг буквы? Прихлопнуть как муху? Какой крови их значение? И почему выкручивает ноги? Если бы вчера – мог бы предположить, что на снег… На метель… На белую пустыню, которую покажу своим глазам… Она в них утонет… Даже не воскликнув «на помощь!»…
Почему это происходит? Где мне достать удивление? Где какая-то ясность? Откуда столько вопросов? И вот уже просто нельзя усидеть на месте… Встаёшь, грубо обрывая запись…
Причина - скрыта...
© Copyright: Шопен Бессердечности, 2016
Свидетельство о публикации №216013101733
Свидетельство о публикации №216013101733
Рецензии