Это по-твоему любовь?..

Это по-твоему любовь? Когда она бегает за ним собачонкой, радуясь любому поводу встретить его случайно (или не очень), где угодно, только бы заслужить новую порцию его внимания в мерзко снисходительной улыбке или холодном и безразличном "здравствуй". Она так пристально и бездыханно смотрит на него, пытаясь уловить любую мелочь, как очередной трофей памяти, а он нарочно отводит взгляд, давая понять, кто она и где ее место.
Его тоже давно это тяготит... а может и наоборот, - в свои-то годы все еще этакий герой-любовник. Но большим счетом, ему все равно, есть дела поважнее, даже если и нет...
И кажется, она настолько привыкла к этому унизительному безразличию, что уже почти не замечает, как больно и грязно всякий раз становится на душе.
Сколько уже? Год? Два? Четыре?! А все также, ничего не меняется... Вечерами в истереки или самоедство - как же так угораздило-то?! А утром снова примерять на себя роли безаботной и счастливой, лишь бы никто не догадался, что ее репертуар - не водевили, а драмы, а за каждой шуткой - сарказм и сатира.
И не остановиться уже, да и столько жизни прошло так, а по другому как - теперь не помнит. Уехать куда-нибудь - с глаз долой и из сердца... Да сто раз так делала, всякий раз возвращаясь обратно. И главное, выхода нет из этого рокового лабиринта...
Все еще помнит, как тогда впервые решилась все бросить, сбежать от него, от себя... Как растерянно стояла возле его двери - в четырех шагах... от него и до выхода. Смелая, пыталась убедить его и себя, что теперь она счастливая, гордая и свободная... Какой хотела, чтобы он ее запомнил? Тихой серой мышкой? Или легкомысленной, глупой пустышкой? Да какая разница? - Лишь бы помнил... Он помнил. Но не вспоминал...