Певчий Гад. Обры

Обры

Из «озарелий» Великого:

«Угол падения равен углу отражения»?.. Ой ли!
Усомнившись однажды, вдруг видишь мельчайшие зазоры, шероховатости этого «неидеального» мира. Так значит – не равен? Не абсолютно равен?..
А как с этим делом в идеальном мире? И как его, этот идеальный мир именно там, в том, в идеальном виде представить? Ведь представляешь его лишь отсюда, из неидеального, и, значит, зазоры и шероховатости неизбежны – неизбежны даже для мысли, даже для представления об идеальном – отсюда, из неидеального…
«Тот», идеальный мир, выходит, также неидеален, ибо представление о нём исходит из этого мира. И никто не знает с идеальной точностью – что там? Туда надо попасть, чтобы судить об этом с достоверностью.
А то – слова, слова, слова…
Вот тебе и «угол падения равен…».
Ни хрена не равен!»
* * *


«Наблюл»:
«…переламывая плечики
Электрическим канканом,
Минеральные кузнечики
Пляшут над стаканом…»
(Видимо, в кабаке)

***
«У пьяного француза был нос цвета бордо…»

***
«На заштатном прилавке.  Самоделка. Книга о стиховодстве: «Сделай сам».

***
«…признался он – и стал влюблён…»

***
Задался как-то Великий вопросом: а какие самые трагические в мире слова? И вспомнил, и вскрикнул, вспомнивши, и, почесав лысеющую башку, а за ней и задницу, вывел на розовой салфеточке вспомнившиеся слова:
«Всю-то я вселенную объехал
И нигде я милой не нашёл…»

«Ну, что ещё-то может быть трагичнее? Да ничего такого нет во всей вселенной!»  –Подытожил и заплакал тихо: «Вот и я… потерял… не нашёл»

***
Из «озарелий»:

«…все, все погибоша. Одни Обры остались. Выдь на Волгу, послушай великую выть – чья она, эта выть? Кто там воет? Кто сам себя отвывает?
Не воют лишь обры. А кругом –  они, полуродимые.
Рыцари вымерли. Псы, как водится, живут. Выжили.
Обры… обры… образины… псы, сожравшие рыцарей…»


***
Осеннее. Видимо, полузапойное.  Из «салфеточек»:

 «…трамвайчик пробирается ползком,
Хрипит, захлёбывается песком,
Искрит со звоном, на подъёмах тужась.
Вожатую мне жалко…
«Мрак и ужас!
Грязь, листопад, путей не уберут…
Просилась на простой, шестой маршрут…
Хотя бы на седьмой… какой там! – Восемь.
Судьба, или петля-восьмёрка?..»
Просинь
Меж голых крон,
И час восьмой, и осень,
И восемь чёрных птиц орут, орут…»

***
 «…а вообще, в России какого русака на престол не возведи, евреем станет. Метафизика, однако…»