Сын Осириса

Он шел по пустым дорогам. Старый, брошенный и никому не нужный. В руках держал небольшой пакет с хлебом и консервами. Морщины уже давно распространились по его прежде красивому лицу. Преобладали множество серебряных ручейков в его густых волосах, в центре которых поблёскивала седина. Он помнит этот маленький городок, раньше было лучше. В парках играли дети, молодые люди ходили на танцы, старики безмятежно сидели на ярко покрашенных скамеечках прикармливая голубей и воробьев. Сказка. Здесь же находился его университет, в котором он получил образование историка и остался работать здесь. Как же он любил работать здесь, любил подолгу рассказывать о былых временах, а студенты слушали, открыв свои любопытные рты. Да, он умел завлекать людей, слушать его хорошо поставленное и красноречивое слово было приятно, даже если ты был далек от истории. Маленький городок N славился всем чем можно. Как будто это было государство в государстве и страшные перегибы советского государства не касались этого райского оазиса. Хорошее было время. Потом что то изменилось. Сначала студенты перестали быть такими как раньше, потом и все окружение стало изменяться. Перестройка. Наш герой попал под сокращение и был вынужден работать в городской библиотеки за мизерную зарплату. Хватало лишь на минимум, но его это устраивало. Жена тоже работала и они могли обеспечить своих детей едой и образованием. В библиотеке всегда было пусто, лишь изредка, какой-то старичок приходил почитать какой-нибудь детектив. Но ему нравилось здесь. Потом, дети уехали в столицу. Жена тяжело заболела и умерла. И вот, он один идет по пустынному городу, как перекати-поле, бесцельно прогуливаясь по парку, некогда живому и цветущему. Скамейки теперь не красят, а молодёжь стоит, прислонившись о бетонную стену исписанную похабщиной и курят злобно оглядываясь. Скоро выборы. Почти на каждом дереве, почти на каждом столбе висит лицо какого- то зажравшегося политика с красивыми словами: «Это не конец», «Построю заводы» или даже «Покрашу скамейки в парке». Вздор. Сорвался ветер и листы начали разлетаться по парку. Наш герой безучастно смотрел на пролетавшую макулатуру. Откуда-то доносилась противная песня. Один из участников предвыборной гонки пригласил малоизвестного певца, видимо для пиара. Мещане собрались на центральной площади вокруг позолоченного Ильича и слушали разинув глаза на «звезду».
- Ну конечно, десятиметрового вождя могут привести в порядок, а скамейки никак не покрасят, - сказал вслух профессор и сел. Он достал дешевую, крепкую сигарету и закурил. Раньше, он не курил. Это был закат его жизни. Серые тучи пролетали над ним, заморосил дождь. К нему подошел молодой активист и стал спрашивать свои дурацкие вопросы о городе, о мэре, о политической ситуации.
- Что вы думаете об Украине?
- Мне все равно.
- Кого из кандидатов вы видите в качестве мэра нашего прекраснейшего города?
- Я думаю Фидон или Хаммурапи справились бы с этим.
- Но таких личностей нет в наших списках, - сказал парень и стал пристально рыться в своих бумагах, видимо пытаясь найти информацию о древних царях в своих анкетах.
- Так, а какие проблемы вы видите в нашем наикрасивейшем городе?
- Скамейки не покрашены. – сухо ответил наш герой.
- Так и запишем, - что то пробормотал активист, поблагодарил и побежал искать следующую жертву. Скверная работенка. К профессору подбежала собачонка и принялась лизать руку. Он отломи корочку хлеба и дал дворняге. Старый ошейник свисал с лохматой шеи, на котором грязно-золотыми буквами была написана буква «А». Многие люди убегают с таких городов, оставляя своих любимцев на улице, обрекая на смерть, стенания и голод. Жестокие люди. Профессор погладил шавку и отломил ей очередной кусочек хлеба.
-Становится холодно, пойдем домой, Анубис, - проговорил профессор и они побрели по пустынному парку, видимо в Дуат. Шел дождь. Мокрые листы с изображением толстых политиков разлетались по парку. На непокрашенных скамейках сидели подростки и что то курили.