Подмена

Жил да был один писатель. Ну как жил? Жил - это вряд ли, скорее был, да и то неизвестно, был ли он. Однажды, в поисках музы, писатель вышел на улицы, где тут же поймал мощную дозу вдохновения. Но в припадке счастья неземного поскользнулся да и сломал себе руки, упав с тротуаров прямо на мостовую. Придя домой в надломленном настроении, он произнес: "Эмм... что-то я уже не совсем писатель, со сломанной рукой-то".
Передохнув намного, он снова вышел на улицы в поисках того же, что и ранее. Того же не было, было нечто другое, но тоже ничего себе. Проходя мимо рюмочной, он подумал: "Муза где-то там, я знаю!". В рюмочной он выпил, закусил, и стал ждать. Ждал недолго, а когда устал, то начал горланить речи пафосные: "Я тут писатель, а вы мне это... Сволочи! Где моя муза, я писатель с самой большой буквы". Кончилось всё тем, что писателю сломали нос и оторвали два уха. Придя домой в надломленном настроении, он произнес: "Эм-м... что-то я уже не совсем писатель, со сломанным носом и без органов слуха.
Передохнув немного, он снова вышел на улицы, в поисках хоть чего бы. Однако на улице ничего не было, только проходившая мимо ворона клюнула писателя в темечко и улетела на крыльях самодовольства. Писатель, почесав клюнутое место сломанной рукой, промолвил: "Что-то я уже совсем не писатель, без головы-то". Придя в писательский дом, он заявил: "Скоро. Подождите".
Скоро не скоро, а лет двадцать его никто не видел, точнее то, что от него оставалось. Только лет через несколько одна ворона опубликовала свои мемуары в интернете под названием "Как я мимо проходила, да и плюнула в него". Ей, конечно, сделали замечание, мол, не плюнула, а клюнула, на что ворона всегда отвечала: "Вы, сволочи, читать сначала научитесь! И лайки ставьте, и во френды добавляйте, как положено в сети".

А писатель... писатель и сейчас жив, весел и округл. Просто измельчал до неузнаваемости, а так - вполне известная воронам личность.