МАМЕ из ранних стихов

      О полётах космических пишут,
      О героях строек, о БАМе...
      Нет в семье у меня героев.
      Я хочу написать о маме.
      Не растит она золото хлеба,
      Ежедневно людей не спасает.
      Ничего в ней особого нету -
      Учительница простая.

      Детства не было в те года:
      Потный летний зной,
      Зим босых холода, да беда
      Глядела из каждой избы пустой.
      О чёрном кусочке мысль одна,
      Не до сказочных было грёз.
      С привкусом горьким полыни и слёз
      Шла по земле война.

      В моей памяти нет тех дней.
      Даже страшные сны мне не снятся.
      И уже у мамы моей
      Косы инеем серебрятся.
      Разбежались от глаз морщинки,
      Будто кем-то сплетённые сети,-
      Это жизни её тропинки
      И её ушедшие дети...

      Приходили они все разные,
      Непослушные, робкие в класс её,
      Удивлённые всем, глазастые,
      Днями солнечными и ненастными.
      Начинали с понятных слов -
      Мама, родина, хлеб, земля.
      А потом:-Что такое любовь?
      Кто такой Галилей, Золя?

      Не бывает без вёсен лет.
      И приходит, лишая сна,
      После трудностей и побед
      Для ребят выпускная весна.
      Сколько было их, вёсен таких,
      За все годы жизни у мамы!
      И летят к ней теперь
      От ушедших, от них,
      Поздравительные телеграммы.