Мотылёк

Я обычный мотылёк: брюшко, усики, шесть ниточек-лапок, два почти прозрачных белёсых крылышка – так, ничего примечательного. Вы и не заметите меня в сгущающихся сумерках среди других бабочек, глупо порхающих в темнеющем воздухе. Жизнь мотылька коротка, как вспышка. Родиться, проклюнувшись из неприметного кокона, полетать пару недель и умереть. Раствориться в небытие, чтобы сотни невзрачных бабочек смогли появиться на свет и продолжить бесконечный цикл существования.

Жизнь – мгновение. Но вот незадача: вчера вечером я заметил стоящую в беседке свечу, оплакивающую тяжёлыми восковыми слезами ушедший день. Её чуть подрагивающее пламя притягивало с невероятной силой. Вокруг молчала равнодушная ночь, сверкая вдали холодными, острыми звёздами. А от  свечи исходило манящее, одурманивающее тепло, в которое хотелось кинуться без раздумий, отбросив роящиеся мысли об осторожности.

Вот рядом в темноте вспыхнула искорка и погасла – маленький чёрный комочек скатился на столик беседки – жалкий остаток, бывший секунду назад такой же бабочкой, как и я. Мгновенная смерть. А я лишь приблизился к пламени, но свеча успела выхватить своим раскалённым языком кусочек крылышка.

Больно. Но живу дальше. Осталось каких-то семь нелепых дней, и меня не станет. Летать одному в кромешной тьме, не приближаясь к согревающему огню, печально и страшно.

Как же быть? Опалить себя, стать живым факелом, повторить неизбежную судьбу других своих «я» или остаться жить во мраке, не изведав объятий такого желанного, но губительного пламени?