Мой дом

 Декабрь. Мороз.
 А в метрополитене тепло и безветренно.
 Медленно захожу в вагон поезда.
 Время позднее, поэтому толпы не было, даже оставались свободные места, на которое я и присела. Каждый пассажир был занят своим делом: чтением интересной(ну или не очень)книги или был погружён в свой гаджет.
 Я же решила посидеть и немного поразмышлять - это успокаивает получше музыки, сигарет или наркотиков. Просто думать о вечном или просто о чём-нибудь. О литературе, истории, жизни и смерти...
 Из пелены собственных мыслей меня вывел строгий мужской голос, который объявил мою станцию.
  Я встала, подошла к дверям и вновь задумалась: а ведь это всего лишь запись голоса,которая звучит по несколько сотен раз за день и заставляет ощущать каждого человека разные чувства: радость встречи, грусть расставания, волнение перед предстоящим разговором или, например, собеседованием, возможно безысходность. Скорее всего это чувствуют все с утра в час пик - кто-то едет на нелюбимую всем сердцем  работу, кто-то в школу или университет, где его ждут уроки и пары.
  Вечером люди чаще чувствуют радость - после тяжёлого рабочего дня наконец увидеться с семьёй и родными или отдохнуть в каком-нибудь московском клубе.  Только я чувствовала небольшую удрученность. Такое происходит постоянно вечером, когда я возвращаюсь "домой".
 Поезд настолько резко затормозил, что я не удержалась, ударилась головой о поручень, а футляр с гитарой чуть не соскользнул с плеча.
 Выскочив из вагона, я вышла на улицу, на окраине столицы.
 Пройдя пару сотни метров я оказалась перед большим, величественным зданием, на котором была вывеска:
" Детский дом им. N для детей с особенностями развития"
Вот он мой дом...
Самый родной и ненавистный...