Осенние цветы

               
                В моих руках прекрасный букет  астр. Последние… Крупные, разноцветные, красивые. Я сорвала их на своей даче. Завтра морозом будут убиты все остальные, а эти долго-долго будут радовать того, кому я их подарю. Не оставлять же себе такую красоту! Такие же, только похуже, уже стоят на моём подоконнике.
                Но кому отдать эти?
                Я хотела бы подарить их многим людям, которым я за что-то благодарна и от кого ещё чего-то жду. Их много. Можно отнести их в редакцию газеты, где что-то застряла моя последняя статья. Или в городской Совет Ветеранов, чтобы не забыли позвать меня на очередную экскурсию или мероприятие. Хорошо было бы  отнести  их в музей, где меня пропускают бесплатно – ведь я собрала для них много экспонатов. Или в библиотеку, где ко мне относятся снисходительно, когда я запаздываю со сроком сдачи взятых для прочтения книг.
                А, может,  представительнице профсоюза нашего завода за то, что она поставила меня на учёт, как ветерана труда (а они далеко не все взяты на учёт), и  теперь про меня вспоминают в День пожилого человека – что-то там выделяют…    Хорошо бы отнести в городской офис партии Нур-Отан – они нашли спонсора, и скоро свет увидит моя первая книга – про Австралию.   И соседке бы хотелось подарить, и подружке, и сестре. Им я тоже многим обязана…
                Только букет всего один…
                Наконец я определяюсь.
                Кладу в пакет книгу Виктора Суворова "Ледокол". Несколько гроздей винограда, выращенного на   своей даче.  Красивой лентой перевязываю букет. На соседнем базарчике покупаю кусок  мёда в сотах. Сажусь в автобус и еду в центр города. Нахожу нужный дом, звоню в двадцатую квартиру по домофону.
                Меня не спрашивают, кто это. Дверь открывается. Там открывают всем, и всем рады. Только не часто хозяев гости беспокоят звонками…
                Поднимаюсь на второй этаж.
                Степан Нестерович Челобанов  уже открыл дверь, а сам привалился к стенке, чтобы не упасть - ведь ему девяносто третий год! Он плохо видит и плохо слышит, но приветливо улыбается:
                - Кто это? Не узнаю!
                - Люба Поротикова!
                - Любушка!..
                - Кто  пришёл? – Слышится взволнованный голос хозяйки,  из соседней комнаты. Она совсем плохо передвигается, и большую часть дня проводит на диване. Роза Ивановна всего на два года моложе мужа.
                Я прохожу, и вручаю им цветы и подарки.
         
                Это мои учителя...
                Они научили меня читать, писать,  думать...
                Я радуюсь встрече больше их. Ведь мне почти семьдесят – а мои учителя живы! И  мне от них ничего-ничего не надо… Только пусть живут ещё много лет, ведь пока они живы, я - ученица... Хотя и бывшая...