Ну здравствуй, брат Пушкин!

...А вспомнилось иное. В праздничные дни рождения Пушкина, что широко отмечаются в Царском Селе, я шла по улице совсем немноголюдной, что начинается от Октябрьского бульвара.  Задирала голову и смотрела на таблички, что развешали на столбах к юбилею. Опускаю взгляд и боковым зрением вижу необычную фигуру. Сама про себя говорю - "Ну, здравствуй, брат, Пушкин"...Почему-то так говорил мой отец...А невысокий человек останавливается, одет так, что я понимаю, а и правда, Пушкин. В руке - зонт, как палка, на которую можно опираться. И - кудрявая голова, ну просто очень кудрявая. Но волосы - мягкие, как у моей матери...Мы с Вами знакомы, словно про себя слышу вопрос...Господи, да разве можно его не знать? Нас Вами разделяет пропасть лет...Вот вышел прогуляться, а тут праздник, они празднуют мои дни...А помнят ли меня? Что Вы, такая расхожая фраза - "Пушкин, наше все!" мне неловко произносить эти слова...Да, да ...наслышан...Я - в сегодняшнем солнечном Пушкине, а он - где, откуда взялся на этом асфальте тротуара. И дома тут мне чужие, не видывал таких...Простите, вот так живем...Сама считаю в уме, сколько ж лет нас разделяет? А важно ль это? ...Да,да не важно, Вы, сударь,остались таким молодым для всех нас..Но столько Вами написано...Махнул рукой - прощайте...Надоел ему мой лепет. Огибает меня, вижу его тонкую фигуру, спину и зонт в руке. И тут в уши мне врывается шум улицы, щебет птиц, и ребенок бросается в ноги за мячом...Я вернулась или он приходил...Мы существуем в параллельных мирах. Он на минутку пришел к нам. Или это был просто сон. Сон в жаркий летний полдень...