Холодно...

Любовь умирала.

Ее избили и бросили в яму. А потом засыпали острым щебнем. Для верности сверху залили цементом.

Душа, раздираясь в клочья, разбивала цемент, разгребала щебень. Она вытащила Любовь.

Но все было напрасно.

Любовь умирала.

Есть такое понятие — «травмы, несовместимые с жизнью».

Любовь умерла.

Душа огляделась. Воскликнуть бы: «Король умер! Да здравствует король!», но возглашать здравицу было некому. Нового короля не было.

По синему небу плыли черные облака. Из них сыпался пепел. Он густым слоем покрывал землю, траву и бездыханную Любовь.

Душа выдохнула и взлетела. Но невысоко. Она не знала, куда летит, ей было все равно. Она не стремилась к сожженным облакам, что ей делать среди них? Она не присаживалась на землю — что там делать, разгребать холодный пепел?

Солнце светило, как всегда. Но уже не для Души. Ей больше не было места в этом мире, и ее не звал никакой другой мир. Было очень холодно.

Она все еще летит. А может, парит. А может, давно упала. А что, есть разница?..