Писатель и Она

 В автобусе было не так уж и много народа. Это радовало. Не приходилось прятаться от глаз в капюшон, пустым взглядом высматривать за окном что-нибудь интересное. Когда можно хоть немного расслабиться – это хорошо.
 Его руки лежали на коленях и не сжимали джинсы, как обычно, пальцы не отплясывали чечетку. Он сидел прямо и смотрел на склоненные головы пассажиров. Сегодня он не чувствовал себя социально огражденным, изгоем – сегодня и сейчас он мог побыть самим собой и насладиться этим спокойствием.
 Случайно посмотрев напротив, он заметил девушку с книжкой. Длинные темные волосы чуть заметно вились, свисая на страницы. Брови слегка нахмурены – выдавали заинтересованность читающей как нельзя более.
 «Прекрасно, - подумалось ему. – Что в наше время кто-то еще читает».
 Девушка перелистнула страницу и чуть приподняла книгу, чтобы расправить разворот. Мельком посмотрев в его сторону, она, казалось, слегка ему улыбнулась и снова вернулась к чтению.
 А он замер.
 В тот момент, когда она приподнимала книгу, он обратил внимание на обложку и не мог не узнать в ней свой труд. Да, он не мог не узнать. Вспышкой в его мозгу взорвались воспоминания о месяцах упорной работы, порванной бумаге, депрессиях и тоскливых ожиданиях ответов от редакций…
 Ногти больно впивались в ладони. Он посмотрел на свои руки и обнаружил, что бессознательно начал волноваться и сжимать их в кулаки.
 Рядом с девушкой было свободное место, и он решил к ней подсесть.
 - Интересно? – глупо спросил у нее, кивнув на книгу.
 Она оторвалась от чтения и посмотрела на него хмурым, еще сосредоточенном на сюжете взглядом.
 - Да… Да… - потерялась она. – Очень интересно. Я обожаю этого автора.
 Он ощутил прилив какой-то радости. Словно цветок начал прорастать в его груди.
 - Я очень рад, - улыбнулся он краем губ. – Что мое творчество кому-то приходится по душе.
 Она недоуменно приподняла бровь. Уже открыв было рот, чтобы что-то сказать, она вдруг обернулась и посмотрела в окно. Автобус как раз останавливался и открывал двери.
 - Простите! – выкрикнула девушка в волнении, поспешно убирая книгу в сумку и вставая с сиденья. – Моя остановка.
  Она выскочила из дверей так быстро, что он даже не успел опомниться. Он не успел спросить ни ее имени, ни где она живет и можно ли как-то с ней связаться… Ему так захотелось узнать поближе эту случайную девушку с сидения напротив. Девушку, которая, как она выразилась, «обожает этого автора».
 Этого автора.
 Его.
 Он откинулся на спинку сиденья. Его сердце билось гулко и быстро. От чего? Ведь ничего волнительного за последние несколько минут не происходило. Тогда в чем дело?
 «Я дурак».
 Он горько усмехнулся сам себе и согнулся под тяжестью невидимой тоски. Испытывая к самому себе необъяснимую злость, со всей силы ударил себя по голове. Еще. Еще. Еще. И еще раз. А из глаз брызнули слезы.
 «Какой я дурак!»
 Его воображение, искристо яркое, сразу заработало, как только он услышал Ее голос. Его воображение уже создало альтернативный мир, в котором они с Ней живут вместе в какой-нибудь квартирке-студии. Он каждый день что-то пишет для нее, и вечера они коротают за чтением и горячим шоколадом. Под пледом они спасаются от холодов. С балкона они смотрят в будущее, горящее ярким огненным шаром где-то в вышине неба. Она любит его романы, его стихи и его. А он любит ее тем сильнее, чем она любит его творчество.
 «Какой я дурак!»
 Как и все одинокие мечтатели.