Любовь сумасшедшего поэта

Я потерял счёт времени. Поздняя ночь или раннее утро… не помню. Я лишь слышу за окном стучащий дождь. Грудь сдавливает одиночество, оно крепко сжимает мои лёгкие, не давая им дышать. Временами, я чувствую, будто кости ломаются изнутри, в голове мутнеет. Мне не хватает её, и я рисую в своём воображении уже в тысячный раз, образ, тот самый, который и заставляет теперь меня мучаться. Я как сейчас слышу её приятный голос, в котором проскакивают детские ноты, когда она сердится. В такие минуты она бывает удивительно мила. Я помню её длинные каштановые волосы, которые она усердно выпрямляет по утрам какими то непонятными штуковинами различных форм и цветов. Но в дождливые дни, когда весь Петербург становится серым и однообразным, её локоны скручиваются, что её очень сильно злит. Тогда у неё появляется маленькая морщинка на лбу, из за чего она злиться вдвойне. Я помню её вишнёвые губы и ямочки на щеках. Они особенно видны, когда она улыбается. За одно только мгновение, проверенное рядом с нею, я готов жертвовать всем святым, за один её взгляд, бездонный и лучистый. Сколько раз я молча созерцал в забвении эти глаза, не много печальные, зелёные глаза.
Острый подбородок, нежная, как у детей кожа – я все это хорошо помню. У неё был тот чарующий шарм, который заставляет восхищаться мужчин, завидовать женщин. В ней гармонично сочетались детская наивность и эстетичная женственность.
Как то раз, я пригласил её в театр. Она очень долго приготовлялась, подбирала наряд, наводила туалет, заставляя меня просидеть в ожидании несколько часов, но увидев её я готов был сидеть вечность, только бы смотреть на неё, на её белые плечи, не много открытые платьем, на её гибкую талию, на её тонкие руки в белоснежных перчатках по локоть. Весь бельэтаж смотрел исключительно на неё в тот вечер, она это знала, но в поведении её не было ни капли высокомерия или притворства, которое так любят напускать на себя девушки, находящиеся в центре внимания. Она была другая, как бы это банально не звучало. Она была совокупностью всех лучших качеств, присущих прекрасному полу, ради которого мы-мужчины готовы на любые сделки с дьяволом.
Я отчётливее слышу капли дождя, отбивающие мерный ритм по оконном стеклу. Какой то силуэт появляется в дверях. Кажется это она. Точно она. Я знаю, очень хорошо знаю этот особенный взгляд, которым она смотрит на меня. Этот преисполненный несчастьем взгляд. Она что то начинает говорить, и снова улыбается, но это не её улыбка, не её голос. Чем ближе она ко мне, тем яснее мне становится, что это обман. Это другая женщина, она в белом халате, обрюзглая и неряшливая. У неё засаленные волосы, мужественные черты лица. В своих толстых пальцах она держит разноцветные капсулы, она их несёт для меня, но я не хочу их пить. Я пытаюсь избавиться от железной хватки этой женщины, усердно пихающей мне эти таблетки, но все мои движения скованы. Голова начинает разрывается от боли, на мгновения я понимаю все, в эти минуты просветления моих мыслей становится ещё тяжелее, физическая боль проходит, но осознание того, что вокруг тебя лишь белые стены, а руки и тело твои связаны смирительной рубашкой причиняет душевную боль. Но невыносима мысль о том, что её не существует, что это лишь мой выдуманный образ. Жизнь без неё теряет смысл, я поддаюсь медсестре, выпиваю таблетки, веки мои тяжелеют, мысли улетучиваются и я погружаюсь в глубокий мир сновидений. Мне приснится она, я буду счастлив. Я сумасшедший? Нет, я-поэт.