Хорошие дети не плачут
Смотреть сил у меня уже нет, кружится голова, трясти начинает. Сейчас...сейчас пойду, только посмотрю в последний раз...
Они целовались, парень запустил руку в её волосы...мои волосы...
Аккуратно, главное, аккуратно двигаться, вот так, держась за стенку. Теперь ещё осторожнее нужно сесть на кровать...
Когда-то и у меня были волосы, длинные и чёрные, как смоль. Были надежды, друзья, любимый... Сейчас же, я имею одиночество, осколки мечт и рак, съедающий мой желудок изнутри... Каково это, когда тебе шестнадцать? Каково это, когда все отвернулись от тебя? Что говорить о чужих людях, если родной отец устал пахать на трёх работах, после тяжёлого дня, ему спать мешают мои стоны. Я его понимаю! И не осуждаю, я сама устала, от вечной боли, от лекарственного дурмана... Мама не спит днями и ночами, стараясь не пропустить очередной приём обезболивающего. Она плачет, постоянно. Если я умру, им станет легче, намного легче, да и мне тоже! Но страшно, даже несмотря на боль, больше не открыть глаза.
Врачи даже не скрывают, что я труп. Они больше не кладут меня в больницу, реже приходят, а если и заглядывают, то смотрят без жалости, наоборот, с неприкрытой злостью.
Я даже не могу играть на гитаре, звук любимых струн дикой болью раздаётся в голове. Это самое ужасное, музыка— моя жизнь! А без неё ещё хуже, дрожащими слабыми пальцами играть неудобно, но всё же получаются любимые песни « Кино», но с каждым разом всё хуже и хуже. Аккорды переставляются медленно, медиатор выскальзывает из рук, да и перебором не получается, пальцы плохо гнуться. Это невозможно!
Я устала, проснулась два часа назад, и уже устала! Пойду действительно спать. Сон— лучшее лекарство, ничего не чувствуешь, кроме покоя. Конечно, я обещала написать другу по переписке, но сил нет. А он поймёт.... Он поймёт...
Свидетельство о публикации №216020600921