Лампочник

ЛАМПОЧНИК.

- Этот сдох. Собирай...
- Первый, почему они из них?...
- Что? Не понял...
- Ну... Лампочки, почему они из них... Ну когда они Всё, в смысле, заканчиваются они когда и падают оттуда...?
- Не знаю, это с самого начала так. Давно. И я спрашивал и мне не находили ничего путного в ответ...
- Может, это... Этот свет, он как-то связан с их... Странно как-то, даже слова такого не знаю...
- Да, здесь не словами рассказывать надо - чувства и ещё что-то, то слово, которого нет...
- И почему все лампочки разного размера? И эти, от которых озноб бьет. Безлампочные... Они странные какие-то, тёмные, я не люблю к ним подходить...
- Эти, да. И я своему первому сборщику так говорил. Только он не понял, сказал: какая разница, давай работать... Совсем они черные. А размер разный, тоже странно, эти огромные лампочки.... Они в них даже до этого и посместиться то не могли, а тут у некоторых нет, а у других по несколько за раз... Вот рядом с ними жалко стоять, сидеть хочется.... Хорошо как-то с ними рядом, даже с разбитыми и трупом...
- Только вот, что я не понимаю, зачем эти сборы все нужны. Большинство лампочек при падении разбиваются, остальные уже, что с ними ни делай, отказываются гореть без носителя... Зачем тогда это все?
- ОН ищет.
- Что ищет?
- Ответ. Ответ на то, что не может понять с самого начала: почему они гаснут и откуда эти Безлампочные. Там как-то связано с ошибками и петлями. Вот он каждую и проверяет.
- Но их же вон сколько! И нас сборщиков, я даже не знаю сколько нас, но много. Как он их все? Хотя, про него что только не рассказывают... Кто его видел хоть раз? Лампочник, только имя... И имя ли?
- Люди падают сверху и из них рассыпается куча лампочек, это как...

Вне времени. Лампочник. Мэтр - Первый:

- Мэтр, повернись.
- Да... Первый? Я знаю кто ты, Лампочник...
- Имя - Мэтр. Не заставляй меня прикладывать палец к твоим губам. Просто молчи сам, мне нужно что бы сейчас ты помнил, кто я. Прости друг за это.
- И сколько раз ты со мной уже это делал? Моя память...
- Много, очень много... У меня нет выбора. У нас нет.
- Тогда зачем сейчас? Или это очередной, а потом я снова буду Первым?
- Сейчас? Сейчас нет. Сейчас мне нужен твой совет.
- Тогда почему я?
- Ты и твой собиральщик. Я вас вижу. Вижу всех. Но только в вас есть лампочки.
- Что? В нас тоже? Я думал они только у тех, что падают сверху, а мы собираем из них рассыпавшиеся...
- Да. Вы с самого начала такие. Первые, кто подверг сомнению необходимость того, что вас обязали совершать. Остальные так и продолжают бесцельно шарить по трупам в непонятных им целях. Общая непонятная цель. Вы первые, кто пытается понять для чего.
- Эти сборы бесцельны?
- Нет, к моему сожалению нет.
- Безлампочные?
- Да. Их больше с каждым сбором. Что-то исчезает... Я... как же я устал. Не понимаю. И это нарицательное - Лампочник... Мы же все были одинаковы. Ходили, собирали, приносили и сбрасывали в бесконечную гору...
- И ты... Ты первый кто...?
- Да, я не понимаю зачем, пока не понимаю... Но чем больше я в них, знаешь... То слово, это не слово вовсе, там понимание.
- Которое искал мой собиральщик? Его ищешь?
- Нет, не только. Оно лишь часть, маленькая. Я чувствую, понимаешь, чувствую, что что-то испортилось, потерялось...
- Откуда мы вообще взялись? Кто... Почему мы вообще должны обыскивать... Трупы? Это ведь трупы, да?
- Да. Я не знаю, но это и не важно. Знать откуда ты? Не важно. Важно зачем и опять же не важно.
- Запутано. Что же ты от меня хочешь?
- От вас. Ты, собиральщик и его слово. Помощь. Не знаю в чём. Не спрашивай. Мне нужно подумать.
- А мы?
- Лампочки.
- Снова собирать?
- Теперь нет. Смотреть, я научу.

Лампочки:

- Она же разбита...
- Нет, это так только кажется. Она просто... Эмм, закончилась не до конца.
- Как можно закончиться не до конца? Конец он, когда закончилось.
- Правильный итог - конец. Не правильный - разбитая лампочка...

Лампочник. Мысли для никого:

Я вообще ничего не понимаю... Лампочки - это целые вселенные мыслей и чувств, лампочки находятся в людях, висящих вверху на петлях. Всё это находится в зеркале, которое разговаривает с наполовину сумасшедшим, а зеркало находится внутри его головы и оно - слово, которого нет... Абсурд....

- Мэтр, почему это?
- Ты о чём? Ничего не вижу.
- Вот! Смотри!
- Что? Лампочник сказал, что ты видишь больше, чем я. Но... Когда ты говоришь, другие начинают видеть твоими глазами.
- Да лампочка! Она горит! И человек не упал... Он там, а она здесь! И не разбилась горит и какая здоровенная! И он, знаешь, он и там и здесь... Да, по-моему так... И он ищет её..
- Медленнее. По порядку. Он знает, где она?
- Не думаю, он внутри пустой. Не может заполнить место, где была лампочка!
- Мне его жаль. Я никогда такого... Никто никогда из нас не видел ничего подобного...
- Знаешь, по-моему он сходит  с ума... Эта чёрная дыра сьедает его изнутри... Как те, Безлампочные... Я чувствую. И он разговаривает.
- С кем?
- Не понимаю. С кем-то говорит и кто-то ему отвечает, но при этом он один.
- Шизофрения...
- Нет, иначе. Их двое, но один.
- Шизофрения.
- Да нет же! Тот с кем он говорит, он никак. Он... Слово... Слово! Это слово, он говорит со словом, которого нет!!!
- Лампочник. Я к нему.

- Слово говорит. Это глупо, это не понимаю...
- Тише мальчик, успокойся.
- Кто это?
- Я. Ты меня зовёшь - Лампочник.
- Где ты?!
- Тише. Я не здесь. Ты нашёл слово. Только не думай о нем и не пытайся понять сейчас.
- Но почему? Я их вижу!
- Мне необходимо подумать. Так не должно быть... Он.... Его пустота сьедает их лампочки... Или нет, как-то иначе, оно связано с памятью и одновременно с пониманием. Убить память... Снова нет. Зеркало. Как он вообще может существовать там и здесь? Сам того не осознаёт? Не понимаю. Но он может с ним говорить, и да, оно ему отвечает, но как-то странно. Игра? Снова нет... Они их убивают вместе с лампочками. Слово и он. И безразличие, эта дыра - какой-то поиск того, чего нет совсем нигде...
- Но он не зло!
- Зла и добра не существует. Есть последствия действий и удовлетворение либо нет.
- Он это говорит сейчас, слово в слово, как ты прямо, но зеркалу. Он действует как-то не так.
- На ощущении правильности. Инстинктивно ощущая собственную правильность, не для других, но для себя.
- Но он всё уничтожает, они срываются с петель и эти лампочки...
- Странно, но я не вижу в нём заблуждения. Это какая-то извращённая правильность, безрамочная. Свои мысли.
- Лампочник...
- Что?
- Мы скоро погибнем...
- Кто "мы"?
- Мы все. Я и Мэтр. Тебя я не вижу... Все собиральщики тоже... И те, что наверху в петлях. Я это вижу!
- Но как?
- Наши лампочки, они тоже их...
- Расскажи, что ты видишь.
- Мне страшно и знаешь... Я чувствую, что он тоже этого боится...
- Расскажи.

Вероятность. Фобия сошедшего с ума:

Это страшно, когда то, что должно было стать будущим, становится прошлым... Лампочки... Люди... Каждый вычеркнутый из жизни. Не правильно вычеркнутый, зря, даже если он вычеркнул себя сам, без твоего участия... Это сорвавшийся с петли вниз и рассыпавшиеся лампочки. Он вычеркнул всех...

Когда последние лампочки гаснут. Мэтр, собиральщик.

- Первый! Да что же это!?
- Вижу...
- Они же гроздьями... Они как дождь... Почему мне так больно?... Это конец?
- Я... Я не знаю... Вся земля покрыта лампочками. Так много, так красиво и от этого всё внутри разрывается на части.
- Мне страшно... и почему так внутри пусто и болит...
- Лампочки... мои тоже.. Я чувствую...
- Первый...
- Иди ко мне. Тише... Вот так... Все будет хорошо..
- Почему так холодно и бо...
...
- Вот и всё... спи маленький...
- Хорошо, что твои первыми. Тебе было бы страшно одному вот так... Всё неправильно, почему так? Так не должно! Слышишь меня?! Так не...
Хруст разбитого стекла. Темно... Холод.

...
...
Лампочник. Сны сумасшедшего. Сломаная реальность:

... было так приятно найти днём на своей кофте длинный, бордовомедного цвета, волос и быть уверенным, что он принадлежит тебе... Принадлежал... теперь он на мне и он мой! Это смешно, но именно так я думал тогда, я улыбался. Такой вот странный эмоциональный фетишизм... Потом было замешательство, но как погибающий, агонизирующий в последних конвульсиях, будущий труп любви, с каждым разом всё реже он будоражил разум мыслями о тебе.. потом ты погибла... нет, ты по-прежнему жила где-то в своём городе, но та, которую видел я стала блекнуть и уходить на задворки сознания... она погибла внутри меня, это было страшно... ещё одна пустота.. один труп и одна разбитая лампочка... И, знаешь, никакой ненависти... Просто... так действует память... Остывающий труп моей любви всё же иногда продолжает согревать меня своими, едва различимыми, волнами тепла... Это воспоминания... Это были они. В мыслях я буду иногда навещать эту могилу. Но не знаю кто её создаст... У меня нет на это сил... Пока нет. Это не жизнь прошлым, это память о прекрасных событиях. Пусть немногие, кто в курсе происходившего, попытаются пнуть это бездыханное тело, но я стану между ними и памятью, отклоню этот удар. Ударить сплетнями по памяти... Я не дам им этого сделать. Это моё и оно только светлое. Оно было, и было прекрасным, пусть и стало разбитой лампочкой... не до конца правильно... Я был счастлив и это было по-настоящему приятно. Долгосрочная память - туда ему дорога. Оно перекрыло собой все внутренние пустоты, что съедают меня оттуда - изнутри, на время, но это было равновесие внутренних противоречий с желанием опустить руки, приятная статика. Оно заставило смотреть выше линии горизонта и не рассматривать собственные туфли день за днём. Шаг вперёд. Однажды утром я проснулся и стало легко. Любовь спасёт мир? Кто сказал, что речь идёт о чем-то глобальном? Эта любовь спасла мой, рушащийся мир... Мой маленький мир, не дала ему рассыпаться окончательно и напомнила мне, что я умею чувствовать... Оно того стоило. Промежутки счастья между петлями отчаяния. Да, стоило всего.
- Ты странно думаешь. Кто ты?
- Моё имя или кто я сейчас?
- Да. Разница заметна, мне кажется, я знаю чьи это мысли и с кем я говорю.
- Ты говоришь как зеркало.
- Да, я знаю кто ты. Твоё имя - паспорт, кто ты сейчас... Я много кем ещё не буду в этой жизни и, путешествуя, ещё не буду много где... Кажется так ты говорил.
- Теперь моя очередь спрашивать: кто ты?
- Я, мы... Это не просто обьяснить. Мы были с самого начала и были все идентичны, пока в некоторых не появились лампочки.
- Лампочки?
- Да. Они зовут меня Лампочник.
- Они? Те, что как ты, но ты уже не как они?
- Да, ты правильно понял.
- В принципе не имеет значения, кто ты и твоё имя.
- Моё наличие.
- Да. Ты говоришь как зеркало, боящееся снов.
- Мне не снятся сны, но я знаю, что это такое. Мальчик сказал, что тебе снятся цветные сны. У вас это считается признаком психического расстройства, отклонения от нормы.
- Общей нормы. Меня не беспокоит мнение окружающих. Это их норма, верная для них и не более. Сны в последнее время слишком реальны и оно этим напугано.
- Зеркало?
- Да. Мальчик, кто он?
- Он видит тебя и думает твои мысли как собственные.
- Прямо провидец местного розлива.
- Он переживает твои ощущения и.. Когда он говорит о тебе мы с Мэтром можем их видеть.
- Мэтр?
- Первый... Мальчик - собиральщик.
- Первый, собиральщик? Собиральщик чего и первый в чём?
- Они работают парами... Первый руководит сбором и поиском упавших с петель. Собиральщик... Его задача сбор и сортировка лампочек по размеру и значимости, перемещение их...
- Лампочки? Петли... Первое - не понял, а про петли...
- Ты говорил о петлях зеркалу. Но в каждой петле подвешен человек, не знаю почему, но они падают. Они всегда падали, но сейчас они это делают неправильно. Появились Безлампочные, да и слишком часто стали срываться...
- Подожди. Люди, петли, лампочки... Что происходит с людьми и откуда лампочки?
- Странно, но ты точно псих.
- Возможно.
- Любой другой счёл бы всё это бредом или дурным сном. А ты пытаешься разобраться... Хоть в тебе сейчас и нет лампочки.
- А она должна?
- То, что разрушает тебя, съедает изнутри...
- Да, я так чувствую. Это лампочка?
- Её отсутствие...
- Мальчик нашёл её, она горит, первая, найденная нами, горящая лампочка...
- Что такое лампочка? Что они есть? И откуда вы их...?
- Как объяснить то, что просто как воздух... Для нас это обыденность: там, над нами, в петлях много людей... разных: мужчины, женщины, дети... Все в петлях. Иногда срываются, уже мертвые... При падении из них рассыпаются лампочки, разного размера и все либо разбиты, либо целые, но не горят.
- Трупы?
- Да. Я не знаю почему они... Так с самого начала... Никто не думал почему. Бессмысленная работа до определённых пор...
- Пока ты не задумался о целесообразности? И мальчик и твой Первый-Мэтр?
- Нас трое, остальные одинаковые.
- Стадо. Пустые люди.
- Я вижу ты понимаешь то, что дошло и до меня, но очень давно.
- И я думаю лампочки есть только в вас троих, да?
- В двух точно. Во мне, я не могу видеть.
- Где те двое?
- Мертвы. Все, не только они... В петлях не осталось никого. Всё неправильно. Вы разрушили всё.
- Мы?
- Ты и слово.
- Слово?
- Зеркало. Слово, которого нет. Оно в тебе.
- Слово... Которого нет? Имя... Потому он его не называет. А сейчас молчит... Это сон?
- Ты быстро понимаешь своё местоположение...
- Логика - анализ имеющейся информации. Он не может говорить со мной во сне и видеть то, что со мной здесь происходит. Он... Оно этого боится, не знаю почему...
...снись.... ...сь.... Проснись!


Продолжение пишу... Параллельно зеркалам. http://vk.com/id334370876