* * *
Не слякотной зимой! Не грязными штрихами
гриппозной хрипоты, горячечного зла
зачёркивай меня! Всё, сущее меж нами,
продли ещё, прошу, до летнего тепла.
Швыряет Боинг вниз свирепых вихрей сила,
и молит двести душ Тебя, Царя вещей...
Не Хокинг их вернёт, всезнающий жучила,
на звёздном блюдце мозг, компьютер и Кощей.
Их, может быть, спасёт Твоей секунды малость,
Твоих ресниц микрон, подаренный рулю.
Купец-политикан не купится на жалость,
а я в Твой храм вхожу с признанием: «Люблю!»
И мне ли не понять ранимости и боли
всех этих, ледником придавленных, людей,
не смеющих принять ни выбора, ни воли,
пустивших по реке посланья хлеба-соли,
записки-имена своих, Твоих детей?..
2016
Их, может быть, спасёт...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2016
Свидетельство о публикации №216020701241
Свидетельство о публикации №216020701241
Рецензии
