Правда о правде

"Кстати легко уживаться с заведомой ложью,
Правда колола глаза и намаялись с ней.
Бродит теперь неподкупная по бездорожью
Из за своей наготы избегая людей."
Владимир Высоцкий.

Вы стихи любите?
А где там правда?
Какой-то кот ходит сказки рассказывает, русалка на ветвях сидит.
Это разве правда?
Или это ложь?
Как сказал Пушкин, «бескорыстная ложь, это не ложь, это поэзия». Так вот поэзию мы любим как раз потому, что она гораздо правдивее, того что мы каждый день слышим друг от друга, или по телевизору. От политиков, которых мы сами выбрали из наших же рядов как самых честных, что бы они защищали наши права. И когда мы видим, как они это делают, мы понимаем что нам ожидать друг от друга. От этого нам становится грустно, и вот тогда нас спасает поэзия.
Ведь поэзию мы любим за правду, поскольку это и есть правда.
А правда она как поэзия.
Но большинство нахрен поэзию не переваривают.
Им «правду» подавай.
Может поэтому столько ненависти к поэтам, которые как сказал Высоцкий «ходят пятками по лезвию ножа, и режут в кровь свои босые души». И не умеют лгать и приспосабливаться.
Посвящается Андрею Макаревичу, и всем поэтам, оказавшимся за гранью понимания толпы.
Знайте.
Мы любим вас за вашу правду.
И за любовь которую вы нам дарите!
Любовь спасет мир!
Никак ни ненависть.
И это - правда.