Мрачный человек

Дождливые слезы душат беспокойный город. В шумном потоке мрачных прохожих и уставших машин тонут человеческие надежды. Несостоявшиеся прекрасные истории парят в воздухе, незамеченные, нереальные, ненужные.
Мрачный человек не спеша движется по озябшим тротуарам. Сквозь постоянные людские суетливо бессмысленные потоки он озлобленно шагает в никуда. Затерянный и затравленный сам в себе. Ему становится страшно... Повсюду он ощущает убийственно зловонное болото. Мысли в голове идут своим ходом. Внешне рациональный - он словно в бреду мысленно становится способен на многое. Да же не мысленно... Скорее по сути. Он не узнает своей сути.
Мрачный человек не хочет быть собой. Ему душно как в бредовом сне. Но разве возможно быть кем-либо? Все равно ты это ты. От себя не проснешься.
Мрачный человек никого не обвиняет. Озлоблен от ощущения бессилия, он в ссоре не с окружающим миром, а с собою. И в этой ссоре он проигрывает при любом раскладе...
Зло накоплено через край. И город вторит мрачному человеку. Прохожие, напоминая рыб, безмолвно и без эмоций, походкой санитарок, которые с важным видом и толстой папкой в руке, прихрамывая ходят по коридорам поликлиник, смотрят сквозь мрачного человека. Смотрят сквозь себя.
Дождливые слезы душат беспокойный город.
Мрачный человек не спеша движется по озябшим тротуарам.