Его звали Том

     Его звали Том, и он был рыжий ирландец, с голубыми, как зимнее небо, глазами. Говорили, что его забирали под холм к себе эльфы, да вот он всё же вернулся, чем уж там откупился, не знаю, может, шутка то – разве такое бывало…. Разве бывало.

     Листья падают вниз, и на воду ложатся, их уносит река, проносясь над камнями. Том живет неприметно, по субботам с друзьями пьет пиво, с понедельника возит дрова на пикапе, а по пятницам ходит на танцы, где с ним мало кто может сравниться. Он весёлый и крепкий, широченные плечи, белозуба улыбка, что же надо ему, что же нужно ему – он по средам сидит на утесах, видя лишь бесконечное море, лишь седую соленую воду, берег, птиц – те, казалось, кружатся тут вечно…. Кто же знает.

     Том живёт, каждый вторник вставая с рассветом, обходя небольшое хозяйство, а в четверг едет к милой соседке – той навскидку всех лет либо триста, потому - помогать ей с колодцем, а еще помогать с пирогами, отвозить в городскую лавчонку, там все ждут уже, длинная очередь, и на острове выпечки – лучше нет нигде, и вкусней.

     Том живёт, и до свадьбы недолго осталось уж, и невеста – такая красавица, и хозяйка хорошая, всё сложилось и сложится, и украшена церковь – полевыми цветами, лавандою, сварен мёд – феи чтоб не пришли за душой нареченной вдруг, в воскресенье – хлеб овсяный разломится, отшумят поздравления, жить им в мире, долго и счастливо….

    И кто даже найдёт в одной толстой книге, в его доме, - цветок хрупкий, засушенный, так…. Ни о чем не узнает ведь. Не догадается. Потому что – разве такое бывало, разве такое бывало….