Не хочу прожить другими

Может, лучше завязать бы
С прозой, да и со стихами?
Мне открылись эти судьбы
Всех чужих, что были нами...

И хорошего в них мало,
И счастливого не много...
И немного, честно, жаль их,
Но ведь не было иного,

Чем молчание с собою,
Чем бессмысленные споры
С поседевшей головою
И с другими. *Вот же, скоро
Я решу всё, наконец-то

И найду здесь своё место;
Среди этих или тех же
И не буду больше грезить,
Так ведь просто будет; легче.

Позабуду всё, о чём Я
Написал, и как влюблялся...
И ударюсь в сон; в погоню,
Перестану слепо драться,

Вдохновляться. И заброшу
То, чем жил и что лелеял,
И дышал чем... И хорошим
Буду быть, если сумею.

Буду строить дом и вскоре
Накуплю кустов для сада,
Сколочу из старых досок
Спуск удобный прям до моря.

И камин внутри построю,
Наготовлю дров на зиму,
Сверху наведу порядок,
Снизу буду хранить вина
Своего же винограда.
Ничего не нужно больше.

А под вечер у камина,
Да с дурацкою улыбкой
В снегом сыпящую зиму
Буду вспоминать ошибки.

Я ли это? Точно Я ли?
Годы постучали в двери
И того меня забрали
От себя же. Я не верю!

...В то, что не умеют люди
Быть собой, а не другими,
В то, что эти тех не любят,
Что нет искренности в мире.

Что за чувство и откуда
Оно взялось? Я не буду
Жить для радости кому-то,

А потом, на переклоне
Старых уже лет рассудка,
Сяду, зная, что позвонит
Та... Со взглядом своим жутким

И присядет где-то рядом
Так, чтоб чувствовать дыханье,
И "пора" мне скажет. Надо
Было мне не строить грани

И остаться тем же; прежним.
А Я был ДУРАК и правда,
До сих пор таким остался
И слепым глазам все реже
Смех дарю. И плачу жадно.

И камин этот не стоит
Прежней честности с собою,
Прежней жизни; не без боли,

Но зато в своём же счастье
Со своей родною волей,
Рвущей мелочи на части,
Рвущей серость разговоров.

Завязать писать... Ещё бы!
Поменять себя на будни,
Чтоб богатым быть и чтобы
Ждать, что дальше больше будет?

Все дерьмо. Одна дорога,
Да и ту десятки манят...
Руки трутся, блудят ноги
По другим; чужим порогам.

Я хочу соткать из ткани
Чистоту сердец и воли,
Больше искренности, что ли...
И прожить себя стихами.



Kiev. 8.02.