О сале

  Знакомец один рассказал. Намедни.

  Познакомился он, во всем известной своей вездесущностью, сети, с девушкой. Симпатичная, общительная, но, из тех самых, из гламурных блондинок. Общались какое-то время, всё нормально шло, решили договориться о встречи. Диалоговое окно с тех пор имеет следующее содержание:
- Какую кухню предпочитаешь?
- Ой, знаешь, я же на диете… (смущённые смайлики).
- Вегетарианскую, наверно? (лёгкая улыбочка).
- Ну, можно и её… (смущённые смайлики, но уже в меньшем количестве).
- Хорошо. Впрочем, жаль. Я же люблю сало, - это он так пошутил, поэтому смайлик ржущий.
- Так и чего? Их там много. А какие ты любишь?
Товарищ задумался: «Что, значит, какие? Когда это сало в множественное число перевели? Хотя, понятно, гламур, блонда…»
- Знаешь, любое. Кубанского, украинского, белорусского производства… (ё-моё, как с себя пишу).
- Да? И такие есть? Даже белорусские? Там, наверное, картошки много? (много улыбочек).
- Что-то я совсем запутался… Что за картошка в сале?!
- Аааа! Ты про сало! А я подумала, что про салаты…
- Почему про них-то? Написал же, что…
Тут он полез вверх диалога и сделал копипаст: «Я же люблю…»

  О, Господи! Позор и крах! Коллапс и дисфункция! Агностицизм и когнитивный диссонанс вместе и сразу!

  Ярким, несмываемым на все грядущие века, эпохи, эоны, HTML-ким пятном, с экрана его монитора выпирала, раскукурузившись во все мыслимые и немыслимые стороны, чудовищная своим аграмотизмом фраза: «Я ЛЮБЛЮ САЛА».

  Через несколько секунд, в застывшем и затихшем пространстве, раздался резкий сухой треск и тут же, вслед за ним, громыхнуло нечто тяжёлое и грузное, явно падающее на пол. Это мой приятель, выскочив из комнаты, порывисто хлопнув дверью и уронив с вешалки древнюю дедушкину ондатровую шубу, забился по квартире в диких поисках мобильного телефона, чтобы позвонить мне и по свежей памяти надиктовать этот несуразный своей современностью текстик, который только что вы имели возможность прочесть.