Полуподвальные заметки 4. Ошибка 404

Говорят, её нет и не было. Ошибка. Ни территории, ни языка, ни истории, ни культуры...
Чей-то там для чего-то там проект.
Сейчас не хочу ни исторических справок, ни документов, ни рассуждений суперпуперисториков.  Просто думаю и вспоминаю – своё.

Вот есть я.
Я родилась на территории, которой якобы не было. Я купалась в речке, берега которой – миф . Меня воспитали замечательные люди – бабушки, дедушки, мама с папой –  национальности, которой не существовало. Мы говорили и пели  на красивейшем языке, а потом на другом – который не менее красив, но который, оказывается, не настоящий. Я любовалась бабулиными рушниками и картинами Марии Примаченко. Я училась варить борщ и готовить вареники с сыром. Я слушала рассказы деда о том, как в Великую Отечественную воевали бок о бок грузин с татарином, украинец с русским, узбек с белорусом. Я слушала о том, за что воевали, о том, как воевали, о том, как страшно и голодно жили потом – после войны, и опять бок о бок – украинец с русским, узбек с  евреем...О том, как выжили и ! – не рассорились. О том, как строили потом и возрождали – то, что всё равно оказалось ошибкой и недоразумением...
И я выросла. А росла я на два дома – донбасский и харьковский (родилась в маленьком городке в Харьковской области), и любила я эти два дома одинаково сильно. И вот я такая, какая есть – украинка, умеющая и борщ, и вареники, и щи, и  пельмени, умеющая петь и по русски, и по украински, уважающая и любящая соседей, всё так же восхищающаяся  вышивкой и музыкой (какая разница – балалайка это, скрипка, бандура или дудук, если это музыка? Какая разница – вышиванка это, искусный портрет маслом или примитивные почти живые цветы и птицы, если это искусство?»)

И вот сижу я, смотрю на георгиевскую ленточку медали деда, вышитый бабушкин рушник и думаю: « А может, это я – ошибка 404? Может, это меня не существует? Теперь, благодаря чьим-то выводам, не существует?»
Хмурится дед на фото...

Нет. Думается мне, ошибка совсем в другом. Не знаю номер её, но она – факт. Те, кто хотел, чтобы славяне ненавидели друг друга до кровавой пены у рта, похоже, преуспели. И те, кто поддался ненависти – проиграл. Ошибся смертельно и проиграл.
Я не понимаю ( пытаюсь в который раз, мучаюсь, анализирую, думаю, но не понимаю!), почему вдруг (или не вдруг?) один украинец стал для другого предателем и бандитом только из-за того, что решил жить по своему, почему  один украинец решил, что другого украинца ( не русского-татарина-еврея, а именно украинца, что объяснить сложнее!)  можно убивать, пытать, называть быдлом и мразью, выталкивать из своего дома?..
И почему все до единого украинцы стали для неукраинцев укропами и хохлодаунами, почему (и тут не имеет значения национальность) если ты любишь Россию, то ты — чмо?
Почему так легко убить ребёнка, если это ребёнок «ватника»?
Обобщаю и утрирую? Да. Но ведь страшно.

Не понимаю, почему я вдруг должна возненавидеть то, что меня воспитало такой, какая я есть, то, что я любила и люблю, то, что моё? Но я не понимаю, почему то, что я так люблю, вдруг подняли, как стяг странного цвета. и призывают под ним убивать. Таких же, как я.
Я не понимаю...  Если некоторые бойцы террбатов на моей земле убивали, грабили, насиловали и при этом замечательно общались между собой на чистейшем русском, то я должна возненавидеть Россию – всю целиком, со всем её населением, выучить какой-нибудь суахили и гордо на нём петь песни??
Вот тут я прислушиваюсь к нашим местным ополченцам, которые говорят ( часто и на суржике, и на украинском с каким-то там полтавским говорком), что не против Украины воюют, не против хохлов...Другой у них враг. Ни национальность его, ни язык значения не имеют. Вот им верю безоговорочно.

Ни с того ни с сего патриотизмом на Украине стали называть поголовное ношение одежды с вышивкой (даже памятники в них одевают!), перекрашивание в сине-жёлтые цвета всего, даже, пардон, клозетов, признание в том, что ты таки скачешь, а значит, ты не москаль...Ощущение поголовной шизофрениии.
А меня учили, что патриотизм – это несколько иное...

Но слава Небесам, есть те, кто уберёгся, кто не смешал в одну кучу белое и чёрное, чтоб получилось серое. Ведь серое удобнее всего пинать ногами.. На той стороне – на Украине, которую я помню и люблю, есть те, кто не скакал под чёрно-красными флагами и не орал про «смерть москалям», для кого Бандера не герой, а нечто совсем иное, кто так же, как и я, не понимает, почему нужно ненавидеть Россию, кто так же, как и я, с ужасом наблюдает во что превращает Украину её нынешняя власть...
Я не ошибусь, я не возненавижу.
Мало того, я не ошибусь ещё раз и пожелаю Украине выплыть, выжить, согреться. Как бы не называлось в конце концов это государство, но оно – не Бермудский треугольник, уж точно. Оно – живое.
Нет, есть, конечно,  индивидуумы, живущие на Украине (и здешние, стихирские), которых ох как много...и которых мне бы хотелось дней на 30-40 окунуть в подвал, на воду и сухари да с ведёрком вместо нужника. И пусть у них над головами веселится артдуэль. А потом вынуть их из подвала, показать хлам вместо  их домов, кишки, мозги, руки-ноги  вместо их соседей, посадить возле пепелища под свежерождённым снежком – пусть думают, пусть выживают...
Но я не о  них. Я о своих родственниках и друзьях, об украинцах и не украинцах, живущих «на том берегу», по настоящему «свидомих», то есть понимающих, что правда не на стороне свастики, оруще-шипящей толпы, западных голых *оп и звёздно-полосатой «демократии». На том берегу среди них тоже есть старики и дети, мамочки с грудными малютками, инвалиды, студенты, девчонки и мальчишки...Я желаю им мира и тепла. Я не хочу, чтобы к ним пришла война. Вот именно к ним.

С фотографии улыбаются бабушка с дедушкой.
«Ватник-колорад» и «укропиха».
Разглаживаю на коленях картинку, вышитую в детстве мамой.
Эдакий знатный из меня получился «вышиватник»...
Улыбаюсь им всем в ответ.
Думаю о том, что все мы вольны ошибаться.
Лишь бы не так смертельно.


Ошибка 404 – (Not Found – не найдено)