Том 117

Он всегда любил много читать, с самого детства. Больше всего он обожал мистические рассказы и ужасы. Когда закончились уроки, он решил завернуть в школьную библиотеку, чтобы взять нового чтива на вечер. Родители предупредили, что будут в супермаркете допоздна, и поэтому он будет предоставлен сам себе. Но это совсем не означало, что он должен оставаться голодным – в холодильнике ему оставили ужин, и он «просто обязан» съесть его и помыть за собой посуду. Конечно, он так и сделает. Если захочет. Только сначала возьмёт книгу. Насвистывая, он открыл тяжёлые дубовые двери и сразу направился к стойке библиотекаря. Незнакомое лицо смотрело на него с интересом.

– Добрый вечер, а где Станислав Петрович? – спросил он пожилого мужчину, почти старика.
– Он заболел и попросил меня подменить его сегодня, – ответил тот скрипучим голосом. Вставая из-за стола, он сгорбился. Неприятного вида большое лицо с впалыми мутными глазами было сплошь усыпано какими-то бородавками и местами покрыто тёмными пятнами. Они выглядели, как следы краски или не до конца сведённые татуировки. На лоб свесилась копна седых волос, и тот старательно зачесал её назад. Что-то жуя, он рассматривал ученика девятого класса.
– А, понятно, – почти разочаровано произнес он. – Я бы хотел взять книгу до завтра, не подскажете что-нибудь интересное?
– Ты, я смотрю, не совсем обычный парень, – проскрипел старик металлическим голосом. – Есть тут одна… такая. Не знаю, правда ли, но говорят, она написана самой Смертью. Кажется, для тебя будет в самый раз.
– Откуда Вы знаете, что я люблю?
– У тебя написано на лице, – кривая улыбка растянула старческие морщины. Старик пытался быть очень любезным. И не страшным.
– Хорошо, давайте, – быстро согласился он. Вечер, похоже, будет длинным, так как родители никогда не пропускали акции и всевозможные скидки. К тому же, сегодня Хэллоуин, и хотелось чего-то эдакого.
Библиотекарь кивнул на одиноко лежащий том на стеллаже у стены. Это была довольно толстая книга. Таких раньше ему не встречалось. На тёмно-красной обложке красовалось название: «Могильщик. Бесконечный сборник кошмарных историй. Том №117». Интересно, она такая, потому что историй много? И правдивые ли они, если «написаны самой Смертью»?
Он поднял её и ему показалось, что она тёплая. Материал обложки на ощупь казался мягким и эластичным. Как человеческая кожа. От прикосновения мурашки сразу побежали по спине. Он вздрогнул.
– Спасибо, – сунув книгу в рюкзак, он сделал пометку в журнале, что вернёт казённую вещь школе на следующий день, 1-го ноября.
– Пожалуйста, Паша, – библиотекарь улыбнулся и закашлялся.
– Откуда Вы знаете моё имя? – удивлённо спросил он.
– У тебя на рюкзаке бирка, забыл?
– Ах да, – он выдохнул, и ему стало не по себе. Мурашки снова пробежали по его холодной от пота спине. Этот старик сильно действовал на нервы. Даже пугал. – Всё верно… До свидания!
– Да, – тот странно наклонил голову и, прищурившись, вскинул руку вверх. – До скорого!

Дорога домой не заняла больше времени, чем обычно. Ему не терпелось начать читать, уж очень странной оказалась случайная находка. Оказывается, в их библиотеке есть «секретные материалы». То, что нужно. Ему как раз всё наскучило, и нужна была «новая кровь». В предвкушении он промчался вверх по лестнице, даже не воспользовавшись лифтом. На кухне он нашёл записку с напоминанием о домашних обязанностях и голодного кота, который уже сверлил его жёлтыми глазами.
– Сейчас, парень, одну секунду, – он быстро скинул рюкзак на пол и открыл холодильник. Что-то тяжело бухнуло, и он обернулся. Увидел, как книга вывалилась прямо к кошачьим лапам – он так торопился, что даже забыл застегнуть молнию. Тот уже вытянул шею обнюхать её, как вдруг зашипел, прижав уши, вздыбил шерсть и пулей выскочил вон.
– Ну как хочешь, – он пожал плечами, не придав никакого значения этой выходке. – Тогда поем я.
Часы показывали половину одиннадцатого, а родители всё не возвращались. Он сидел у себя в комнате с открытой дверью и заканчивал домашку. Уже скоро можно приступить к чтению. Свет лампы выхватывал из темноты концептуальный беспорядок из уймы вещей, разбросанных повсюду. Он не стал включать лампы везде. Ему хотелось создать какую-то особую атмосферу. Коридор был погружён в полумрак, тыквенная голова устрашающе светилась на тумбочке в углу. Стрелки мерно отсчитывали секунды. Тик-так, тик-так… Книга была увесистой. Он провёл пальцем по обложке и снова вздрогнул, вспомнив, что сказал библиотекарь: «Написана самой Смертью!»
– Ну, посмотрим, – прошептал он. Открыв её на первой странице, он решил пролистать до конца, чтобы понять, как много успеет прочитать до утра. На вечеринку идти не было желания, и лишь весёлые возгласы с улицы собирающих конфеты ребят, говорили, что гуляния ещё продолжаются. Его удивило, что книга оказалась наполовину пустой. То есть, сборник заканчивался на середине, и дальше шли пустые страницы.
– Бесконечные истории, ну конечно… – буркнул он в недоумении и закрыл книгу. – Что за ерунда? Слова прокатились глухим эхом по комнате и выскользнули в коридор, растворившись в воздухе. Во всём доме повисла гнетущая тишина. Часы остановились... Сначала он не услышал ничего. Только когда отложил книгу в сторону, до его слуха донеслось тихое поскрипывание. Это были паркетные доски. Кто-то на цыпочках крался к его комнате.
– Мам? Пап? – не вставая со стула, он выглянул в пустой коридор. Если бы они вернулись, наверняка, раздались бы их голоса, спрашивающие дома ли он и поел ли. Но тишина врезалась в барабанные перепонки острым клином. – Кто там?
Ответа не последовало. Через секунду-другую доски вновь заскрипели. Он чётко услышал, как чьи-то шаги приближались. Оставив книгу лежать на столе, он подошёл к дверному проёму. Никого. Вдруг показалось, что свет ламп потускнел и задрожал. Призрачная тень возникла на ковре, а по стене прошла рябь, словно обои были нарисованы на поверхности воды. Он вздрогнул. В тот же момент, книга сама собой раскрылась, и страницы стали переворачиваться с бешеной скоростью, пока не остановились на чистом листе. Он в ужасе обернулся. Книга на столе еле заметно сжималась и разжималась, как будто дышала... С ней было что-то не так. Он не успел прочесть даже оглавления, и теперь никто не заставит его взять её в руки.
Монотонный шёпот появился в ушах, и в голове зазвенело. Когда он вновь посмотрел в коридор, на него уставилась чья-то физиономия. Это был библиотекарь. Тот старик. И выглядел он… мёртвым. Ткань разложилась, обвиснув рваными лохмотьями, и костлявые пальцы протянулись к его горлу. Он закричал, но не смог убежать. Из раскрывшейся гнилой пасти в лицо ударил противный запах. Запах Смерти.

На пустой странице книги стали проявляться новые строчки. Словно, кто-то невидимой рукой аккуратно выводил букву за буквой: «Он всегда любил много читать, с самого детства. Больше всего он обожал…»
Когда история была дописана, книга захлопнулась и исчезла.

2014