Колыбельная метро

Была когда в Москве, Питере, очень любила наблюдать за усталыми людьми в метро.

Он спит, прислонившись головой к поручню... а я это так чувствую ярко, что даже привкус металла могу ощутить. И эту сдавшуюся на несколько минут жизнь - взять в ладошки, рассмотреть бережно. Там ничего плейбойного, просто парень, волосы немного длиннее принятого стандарта, не мыты, висят, небрежно спутавшись на лбу. Рот приоткрыт. Расслабленные пальцы с выделяющимися суставами чуть дрогнули во сне.

На полу вагона грязные пятна жвачки, забытая кем-то газета. Парень сполз и крен уже опасен, и рядом с ним никто не сел. И в этом безразличии есть доля нежности, разрешение быть. Как убаюкивающий его свист и грохот из приоткрытого окна - "можно. побудь здесь без всех своих масок, даже если тебя нигде и никто не ждёт и ехать тебе некуда, здесь, в этом равнодушии есть и для тебя место у костра". Ветер из тоннеля пахнет особенной подземной сыростью, резиной и креозотом... Метро обнимает, баюкает своими мелодиями случайных путников...