Запах весны

Пухрик сидит на пенечке.

Щурится. Поводит черным носом, усы топорщит.

Принюхивается: неясный запах, далекий, смутно знакомый, непонятный.

Прислушивается: дремотно поскрипывает под ним старый пень. Влажно оседает снежный сугроб, порится и дышит, дышит… Кажется, вот-вот закапелит, но нет: солнце ясное, но не теплое еще. Синица почирикивает на соседней елке, подскакивает на ветке, голову на бок поворачивает, смотрит черным глазом. Чирик, – и нет ее, улетела.

Сидит Пухрик, шерстку расчесывает лапами: пушистая за зиму сделалась, свалялась кое-где – еще бы ей не сваляться, в морозы-то из норы носу не высунешь, все сидишь посреди запасов да ждешь… Усы, опять же, перебирает: кончаются морозы, скоро столько всего нового будет! На небо смотрит: облачка вдалеке дымкой, солнце – прямо над головой, подмигивает задорно. Улыбается Пухрик. Тепло ему.

Вдруг – дрогнул носом, голову повернул, принюхался… На пенек взобрался, вытянулся, слушает…

Издалека-издалека, чуть-чуть слышно, пахнет весной.