Зазеркалье поэта. part 2. Атлант Мёртв

Вступление

Твои ноги ступают по песку как по небу, легко, воздушно и непринужденно. Будто птица, ты расправила свои крылья и паришь. Густой, солёный воздух с моря развивает твои каштановые волосы и ты отвечаешь ему своим смехом. Он - ветер, твой старый приятель. Ты обнимаешь его так приветливо как никого не обнимала прежде. Птицы встречают тебя радостным криком и твоё сердце наполняется немыслимой лёгкостью. Старые бронзовые ворота в небесный замок со скрипом отворяются и от туда, с небес, тебе подают лестницу из песка и ветра. Песчинки ударяясь друг о друга звучат как мириады маленьких колокольчиков. Ты осторожно ступаешь своими босыми ногами на первую ступень, затем более уверенно на следующую, ещё и ещё. Вскоре, твои очертания теряются в заоблачном замке и мираж тает...


***

Я шёл в пустых коридорах своих миров, в нём уже почти никого не осталось. С отчаянием, уничтожая каждый дюйм этого места, каждый закоулок был вычищен огромной метлой дворника, который от немыслим холодов, наступивших в этих краях, заперся в трактире на окраине и пил уже несколько месяцев, не просыхая. Монет у него давно уже не было, не было сапог и даже кафтана. Это было не важно, наружу, в холодную вьюгу он не собирался. Выгнать его ни кто не смел. Он был стар, вечно пьян, но дать тычка в рожу он ещё мог. Какое то время, он просил угощать его за истории, об этом мрачном и забытом всеми ветрами месте. Неудачно забредший путник всегда готов был выслушать небылицы конченного пьяницы. Вскоре, заросший до безобразия бородой и паутиной трактирщик, наливал ему раз в сутки за просто так.

Коридоры холодного замка были совсем пусты. Изредка, вместе с ветром по ним проносились прошлые отчаянья и боль. Холод и мрак навечно сковали эти стены изморозью, и ни что не в силах растопить их. Наместника этого места найти было сложно, в тронном зале его не было, в королевской обеденной он не появлялся. Лишь изредка в библиотеке он шуршал книгами, а под ногами шуршали совсем тощие мыши.

Атлант расправил свои плечи, но под тяжестью дней, не смог удержать своей великой ноши. Свод карточного домика рассыпался, и погребённый под ним атлант был мёртв.

В сером небе кружили снежинки, предвещая скорую зиму. А посреди площади засыхало от холода и вечного мрака, дерево. Оно сохло долгие годы. Чахло как мир вокруг. Без солнца, без надежды. Этим утром с него упал последний лист. Такой же сухой, холодный и хрупкий как и душа наместника. На том пожухлом листе были видны все вены пропитанные алкоголем, каждая ненаписанная строчка. На том последнем листе этого умирающего дерева, были едва видны ноты ночных криков в подушку, от боли и отчаянья. Лишь старая треснувшая виолончель звучала над площадью. Она вторила мотивам ощетинившейся вьюги. Последнее окно старого замка ещё мерцало вечно тлеющей свечой. Там сижу я - привратник и наместник этого мира. Жуткий и до ужаса холодный мир, сон в который я погрузил все свои мечты и иллюзии. Но это место не всегда было таким.


Когда то я был юным, розовощёким мальчишкой с вечно растрёпанной, непослушной копной светлых волос и парой мечтательных голубых глаз, бездонных, чистых, голубых глаз. Совсем юный, мне всего двенадцать лет.
Я иду по разбитой дороге, солнце высоко. Оно жарит меня, пробует на прочность и вместе с лёгким июльским бризом, так ласково гладить меня по щекам. Мои ладони скользят по поздним одуванчикам и белоснежный пух липнет к ладоням. В воздухе кружится маскарад запахов, буйство жизни. Пчёлы, стрекозы, кузнечики и ещё какие то невидимые существа пишут свою симфонию лета. Ни кто не увидит эти застывшие ноты того лета кроме меня. Один я помню каждую триоль, каждый диез и репризу... Четверть с точкой, пауза, две восьмых, ещё пауза, восемь шестнадцатых и ритенуто...


Это место утратило память об этюдах ушедшего навсегда лета.
 
Здесь больше нет мальчишек.
                Здесь не живут и не умирают дети.
                Здесь умирает только старое дерево, под звуки, треснувшей много веков назад виолончели.






Ты скользишь по волнам моей памяти. Ступаешь дерзко и свободно, как молодой ветер. Паруса твоей души тянуть тебя ввысь, к тёплому солнцу и замку который чертят облака. Твой атлант грациозно играет мускулами и держит на своих плечах твою вселенную, твой мир, твои сны, там в облаках, смотри, смотри, смотри...