Муравейник

Я живу в большом городе.
Город претендует на звание "третьей" столицы.
Большой такой город, развивающийся.
Ищущий своё место, использующий для этого все шансы.
Не всё, конечно, удается.
Вот грязь, например, которая в городе круглогодично, несмотря на любое время года.
Снег зимой, который не вывозится, а складируется у дорог, на тротуарах, и превращающийся в селевые потоки, стоит только весне намекнуть на свое присутствие.
Или вот "точечные" застройки, когда дом в один подъезд и 16 этажей втыкают на любой свободный просвет между старыми пятиэтажными домами.
Всё в угоду прогрессу и заселению народа в отдельные ипотечные квартиры.
Но время такое, тут никуда не денешься.
Я всегда любила большие города.
В маленьких областных городках я физически чувствовала, как на меня давит пространство.
Как оно сужается, нависает и, в конце концов, ложится на плечи.
Все каникулы я проводила у бабушки, в таком вот городке, и каждый раз стремилась убежать оттуда.
Мне казалось, что я там задыхаюсь.
Пространственно-индустриальная клаустрофобия.
Сейчас, к слову, этот городок уже практически еще один район моего мегаполиса.
И я никогда не думала, что придет такое время, когда мне захочется бежать из большого города куда-нибудь совсем далеко, в глушь, далеко-далеко, где нет людей, нет городского комфорта, а есть только тишина и покой.
И то самое пространство, не захламленное ничем.
И это время пришло.
Внезапно, но очень настойчиво.
Мой большой город растет.
И растет он массовыми типовыми застройками жилых кварталов, этакими муравейниками закрытого типа.
Зоной особого режима для каждого, кто пожелает стать ее частью.
Дома, образующие кольцо из нескольких высоких корпусов, с тысячами квартир в них.
Они пугают.
Они уничтожают тебя.
Они смеются над тобой.
Там, где раньше стояли деревянные домишки, мимо которых я ходила большую часть своей жизни, теперь монструозные сооружения, которые нам расхваливают, доказывая, что это именно то, о чем мы мечтали.
Я никогда не мечтала о таком.
Я хожу мимо этих людских муравейников и мне становится страшно.
Особенно вечерами, когда зажигаются окна.
В таких домах практически никто не знает своих соседей.
Людям неинтересны жильцы этажом выше или ниже.
Они не ходят в гости сами и никого не зовут к себе.
Они закрываются в маленькой ячейке огромного муравейника, который к тому же обнесен забором и закрыт шлагбаумом, и считают, что выиграли джек-пот.
Только вот в обычном муравейнике, где живут обычные муравьи, жизнь идет коллективная.
А в домах, построенных для счастья, все живут по одиночке.
Иногда даже если семья одна.
И мне хочется бежать из города, не видеть эти этажи, заборы, шлагбаумы, запрещающие знаки, детские площадки за проволокой, и хорошо, что пока не колючей.
Люди живут так, как им нравится, это правда.
Но разве может нравиться жизнь в рамках монолитной коробки?
К чему же мы пришли?
Общество потребителей.
Общество, поглощающее синтетическую жвачку, в любом ее понимании.
Люди, разучившиеся дружить.
Любить.
Помогать.
Сочувствовать.
И я чувствую, что становлюсь такой же.
И мне это не нравится.
И я рвусь из этой действительности, желая никогда в жизни не жить в мегаполисе, а уйти туда, где есть лес, свобода и муравейники, в которых кипит жизнь.
Одна на миллион муравьев.
И где каждый знает, что он не один.