ПИШИ

Спросония, немножечко сглупивши
Пойдешь к столу, не глядя на часы,
Подумаешь, что, может быть напишешь...
Подумаешь, что может быть. Пиши

И балуй между строчек себя чаем,
И горьким дымом мягких сигарет.
Пиши о том, что по тебе скучают;
Напомни то, что ждут, спустя сто лет

Тебя где-то в глуши родного края
И так же тебя помнят. Так же ждут
И в праздничном застолье вспоминают.
Пиши, что не забудут и поймут.

Пиши о том, что ты по ним скучаешь
И , даже иногда только по ней,
Которой свои строки часто даришь
И теплоту своих далеких дней.

О том, что позабыть скорее хочешь
Все то и начать всё с ноля...
Чтоб памятью себя уже не мучить,
Подняв со дна рассудка якоря.

Пиши о теплых днях своих с другими;
Как ты себя пытался обмануть,
Сменив её нестоящими ими,
Пытаясь в них зажечь её уют.

Черкни в седых листах о красных маках,
О солнечно-обветренных полях,
Перелистни сухими пальцами бумагу,
Чтоб мысленно побегать по морям.

Пиши о том, как некогда ты начал
Впервые, в тех местах еще писать,
О том, когда был счастлив; тогда, раньше,
Когда ты залезал в соседский сад

И рвал боязно яблоки и груши,
И, быстро убегая, всё терял.
Пиши о своей самой крепкой дружбе;
С рогатки по бутылкам как стрелял...

И снова, между строк и циферблатом,
Почувствуй холод уличных окон
И вспомни вновь о том, что уже надо
Бежать к мечтам, а это - только сон...



Kiev.