А он совсем не виноват,
Что был на той войне.
Ещё мальчишка, и солдат, –
Не по своей вине.
И не вина его, беда,
Что завздыхали вслед,
Те, кто толкал его туда
Все восемнадцать лет.
Те, кто о родине твердил
И, в книжках о войне,
Без колебаний и судил,
И выводил к стене.
Те, кто всегда не возражал,
И кто молчал всегда.
И даже те, кто провожал…
Туда его! Туда!
А может быть, он виноват
В том, что остался цел?
Пройдя сквозь страха трупный смрад,
Сквозь снайперский прицел,
Сквозь взгляд остекленевших глаз,
Душевный перелом…
Сквозь много миллионов нас
За праздничным столом.
Да, он стрелял! Да, он взрывал!
Да, он зубами грыз!
И с каждым выстрелом терял
И опускался вниз,
Но той войне он был не рад.
Он выполнял приказ!
А, значит, был не виноват…
В отличие от нас.
1994
© Copyright: Виктор Балыков, 2016
Свидетельство о публикации №216021300243
Свидетельство о публикации №216021300243
Рецензии