в стране деревянных людей

Я вижу... Я слышу... Я чувсвтую... Мое сердце бьется, значит я живой, значит я могу жить, улыбаться, плакать. Но разве так важно, чтобы билось сердце, чтобы называться живым? А если ты из дерева? Что же тогда? Разве ты не сможешь ходить по земле на деревянных ногах? Разве ты не услышишь пения птиц если все твое тело выстругано из полена? Чем я отличаюсь от них? Мы выглядим так похоже, только у них внутри древесина. По ней не течет кровь.... Но равзе это все? Больше нет раличий? Ведь когда-нибудь и во мне перестанет течь кровь. Тогда и я стану поленом?
Осень. Холод. Ветер в лицо. Он заставляет тело кутаться в плащ. Серые тучи висят так низко, будто бы их можно каснуться рукой. На улице никого нет, слишком противно чтобы куда-то идти. Одинокие аллеи и парки шумят увяданием. Столько одиночества в этом... А может оно и отлчиает меня от деревянных людей? Нет, что за глупости. Это нас лишь объединяет. Оно связывает по рукам и ногам слишком многое...
 А как же мои мысли? Они такие живые, пульсирующие, они живут под моей кожей, заставляют идти вперед. А как же деревянные люди? Раве они не думают? Думают, но по-другому. Их мысли холодные, они не текут по венам, они не прерывают дыхания, они не старят! Но... ведь и я не всегду думаю так ярко. Значит ли это, что и я сделан из дерева? Нет, нет... Нет! Я ведь знаю, что нет. А может ли мне так только кажется? Но раз я сомневаюсь, то, значит, я не они. Но разве только в этом наше различие? Если так, то, о, Боже, как мы похожи! Но этого не может быть, должно быть что-то еще... Мои... желания? Они заставляют меня идти вперед, разрывают меня на части, заставляют страдать и желать чего-то. А может это желание отличают меня от куска дерева? Они страстно разгораются во мне, словно огонь. Ведь если бы я был деревянный, то по просту сгорел бы...
 А не мои ли эмоции делают меня другим? Они лежат так глубоко под кожей, они такие мягкие и не сделаны из целлюлозы... Если ранить их, то красный сироп польется из их мягкой ткани. А разве дерево способно на это? Но неужели моя хрупкость и есть различием? Нет, я не хочу в это верить! Не значит ли это, что я слаб? Слаб, словно оторванный лист.
Пусть лучше будет так! Может, я и слаб, но я не из дерева! Не хочу быть одним из них, не могу быть таким же, не хочу дервенеть в зиму! Становиться словно камень... Не видеть, не слышать, не чувствать... Они не живут по-настоящему! Лишь идут вперед, словно призраки: без дома, без покоя... А между их разрозненными толпами лишь гудит ветер.
 Пусть сердце мое слабо и внутри него кровь, но зато оно чувствует и оно готово страдать! Да, определенно, страдание делает нас живыми,заставляет жить, покрываться паутиной из морщин. Это оличает нас.  Это лучше чем быть куском древесины...