Мечта

Ему нравились звезды, не просто наблюдать их на ночном небе, но их фотографии и рисунки, даже просто банальные разговоры о них. Он верил, что сближается со Вселенной, окружая себя звездами.

Он знал многое и о ней, иначе как же она бы смогла увлечь его? Он был заворожён ею полностью, изучать её стало любимым его занятием. Он знал о её бесконечности и её холоде. О том, что ей нет дела до него, что холод тот бесконечен. Он впитал безразличие и пошел по головам, ломал что-то в людях, убивал их чувства, что-то умирало в нём. Глаза ребенка он хотел сохранить для мечты. Так он обесценивал всё и всё терял. Тепло людей, что были рядом, он заменил целью, иллюзией счастья, которое она показывала ему издалека. Зачем он так рвался? Человек должен иметь цель, мечту ради которой может пожертвовать всем, даже теми, кому он дорог? Быть ровно настолько же безразличным по отношению к людям, насколько мечта безразлична к нему. Он хотел встать на её уровень. Пока он был теплом, он не был её достоин. Сломанные чувства стали превосходным материалом для строительства ракеты в небо, в бесконечный её холод. Он стал холоден так же, и внутреннее тепло, которое он чувствовал в себе, представляя её, исчезло тоже. Он изолировал себя. А те, кому он был когда-то близок и небезразличен, верили, что он улетел к ней — той, что забрала его чувства.