Южная ночь

Лето. Знойная, южная ночь. Совсем рядом, у берега, катит валы и тихо вздыхает безбрежное море. Какое же оно Чёрное, если всё пронизанно расплавленным серебром лунной дорожки? Воздух плотно висит над нами гроздьями винограда, пропахшего солнцем и густыми, одна ярче другой, звёздами. Песок под ногами - не песок, мелкая галька. Я бегу по ней вдоль синей полоски прибоя, оскальзываюсь, бегу снова, путаясь в невидимых виноградных лозах, прорывая лицом солёную, повисшую над берегом влагу. Бегу навстречу морю, прямиком к размытой лунной дорожке. Мальчишка догоняет меня, и ловит за руку, не прекращая бег.
- Ты чего вскочил, два часа ночи?!
- А ты?
Ноги разбрызгивают золото, и мы вбегаем в море.
- Вот так, в одежде?
- Пусть!
В глубине я открываю глаза, и почему-то не чувствую боли. Может, я настолько пропиталась южной солью, что уже стала частью этого берега, этой золотой воды, этих пушистых звёзд, лучики которых я осторожно раздвигаю руками, пробираясь к Мальчишке?
- Вот ты где!
Может, мы стали русалками?
Может..?
... Мы спим, сидя на золотом камне, привалившись друг к другу. Рядом сушатся мокрые футболки. Луна ушла, и голубой туман над морем медленно розовеет, рождая рассвет.