***

Когда до собственного совершеннолетия остается месяц - невольно начинаешь подводить итоги года, медленно рисовать черту под цифрой "17".
Шоколад, подмерзший в тонкой картонной пачке, глухо стучал о стенки в ритм моим шагам и медленно таял, когда я клала кусочки один за одним на язык. Середина февраля выдалась пасмурной, дождливой, с постоянно нахмуренным небом. Сегодня я прогуливаю учебу, слоняясь по холму на окраине города. И мне не стыдно, особенно когда сегодня в расписании 6 уроков алгебры подряд. Издевательство. Вчера я отправила заявку на вакансию дизайнера,и теперь панически проверяю почту каждый час, ожидая ответа. Если меня примут, то я уеду в далекий городишко неподалеку от Чехии. И может быть, тогда я наконец то займусь татуировкой. Или пополню коллекцию своих... Ведь в этом году я и не так уж забилась. И да, о чем это я. Итоги. Вообще в начале года я решила для себя, что проживу его безбожно и дерзко, т.к большинство взрослых с воодушевлением вспоминают свое 17летие. А если случится так, что мне потом нечего будет вспомнить про этот период жизни? Поэтому весь год я жила как в последний раз. Татуировки, алкоголь, наркотики, сомнительные знакомства, побеги из дома, глупые поступки, кружащие голову соблазны. В этом году я выросла из девочки в девушку во всех смыслах, о чем немножко жалею. Много знакомых остались в прошлом, а воспоминания и материальные ценности остались. 5 месяцев назад я встретила своего возлюбленного, и сейчас мы строим скромные планы и видимся хоть и редко, но оба очень рады даже этому. Нас разделяют глупые 150км, которые я успела возненавидеть и проклясть. Несмотря на это, я уверена в правильности и взаимности, чего иногда так не хватает для счастья. К сожалению, я так и не нашла надежных друзей или подругу, чему похоже и не суждено быть. Еще я попробовала себя в роли администратора на одном паблике, посвящённому безбожеству, сатанизму, убийствам и тонкому ощущению великолепия в искусстве, чего так яро просит моя душа. Еще она просит написания большего количества рассказов и повестей, но руки, словно капризные дети, упорно отказываются и делают другие, ненужные, но не менее приятные вещи. Они гладят колючие щеки любимого, припечатывают ледяную поверхность окна, сжимают накрахмаленные больничные простыни, касаются острых еловых веток и крутят карандаш в поисках идей.
Я смотрю на город с высоты птичьего полета и мысленно грею ладони во многочисленных дымовых облачках, убегающих из трубы домой с красной черепицей. Зеленый мох уже живет на некоторых из них, он живет на деревьях и заборах, а так же под ногами, в мелких трещинах мощёной дорожки. Вернусь ли я сюда через год? Где я буду подводить итоги перед своим 19 днем рождения? Или может быть мне будет совсем не до этого?