Музыкант

Час ночи. За окном давно угасли  последние отзвуки сонного вечера, а на небосводе удобно устроилась  матушка Луна.

Ночной город поражает своей красотой. С высоты птичьего полета он смотрится точно, как ярко горящий макет, выполненный с филигранной точностью.

Струны подрагивают под напряженными пальцами. То натягиваются, словно звенящая тетива лука, то слабеют, нагоняя печаль своей пронзительной мелодией.

Он очень сосредоточен. Длинные пшеничные волосы то и дело лезут ему в глаза, отвлекая и зля. Губы шепчут завораживающую молитву. Он медленно сжимает пальцы, выдавая непослушные аккорды на гитаре- порождает мелодию. Он умеет петь от всего сердца, так, что тело начинает пробирать озноб иди пронзает острый зной. Я восторгаюсь его игрой, ибо сама не решаюсь войти в этот храм священной музыки.

Пытаюсь не отвлекать, только зорким взглядом наблюдаю за быстротой длинных пальцев, с легкостью покоряющих струны. Гитара полностью вписывается в атмосферу; ее медовые оттенок прекрасно сочетается с румяностью лица музыканта.

Мне не хочется уходить, ведь во всем мире нет ничего более прекрасного, чем этот музыкальной мир, наполненный торжественностью и умиротворенностью. Страстью и удивительной нежностью. Каким-то незримым сиянием. Он тоже сияет: он полностью растворился в звуках.