Пауза

      Вчера жена, опять, по дурости ляпнула, - Ты всех критикуешь.
      Я вспылил, сказав, - Не было бы этой критики, не было бы моей живописи. Не было бы и твоей, сейчас, живописи. Красила бы дебильные картинки.
      Вас, чурок, воспитываешь, тянешь из последних сил к прекрасному, а вы, получив желанное, срёте по полной.
      Что ж, так,  мать перемать вы такие .ёбные.
      Вот, сейчас, обо всём напишу.
      Жена подошла через пару-тройку часов, спросила,- Что ж не написал?
    - Не хочу сейчас. Лучше не зли.

      Вот, утром, когда всё устаканилось в голове, пишу свою прозу жизни.

      Искусство по своей сути какое то недоделанное. Нет цельности мысли. Всё какое то рваное, склеенное, вымученное.
      Если, я начну по настоящему критиковать, то приняв мои строки на веру, потом жить не захочется.
      
      Живопись. Только живопись даёт надежду на лучшее.
      Боже, спасибо, что не оставил.

      Поймите, полноценная мысль цельна, как живой организм. Мы - ходячие мысли - мы - все разные.
      И, когда, эту свободу загоняешь в голимые, сухие схемы, ты убиваешь эту живую цельность бытия.

      Вот, я, Эдуард Шарипов, дал тебе, Галина (жена), частичку этой цельности. Молодец, зацепила. Честь и хвала.
      Что же получилось. В акварели, в твоих лучших работах, тебе сейчас равных
 нет. Кто напишет сейчас так цикламены, белые цветы - да - пару псковских пейзажей, пару-тройку абстракций? Нет. Не тянут.
      Да, лучших работ мало. Но они же есть. И, пусть со мной кто-нибудь поспорит и приведёт свои доводы и свои работы.

     Почему так всё произошло?? Потому что, я не жадный. Есть механика труда, есть живописные законы живого. Мне это открыто. Я это вам отдаю.

     Я же не только тебе приоткрыл нечто... Другим то то же досталось. Ещё как берут.

     Так. Уважайте. Я же человек. И со своими слабостями и со своим характером. Не надо из меня святого делать. Я, понимаю - это так удобно - он простит.
   
     Попробуйте эту махину мертвечины сдвинуть.
     Знали бы, вы. Какая малость вам приоткрывается. Какие бездны за окном земного бытия.
     Своей критикой я же себя чищу. Живу среди людей - не на небе. Они же мне своей заразой тычат. То же поначалу этому говну верил.
     Столько слабых работ написал ради любви к людям.
     Не надо людей любить. "Залюбишь" и себя и близких.               
     Бога любить. Через него всё остальное. Когда слишком много отдаёшь людям, что же останется создателю. Одни просьбы?
     Я же это старцу Николаю сказал,  не видя его, увидел другое на мгновение за тленным.
     Был честен. Сейчас он в душе моей. Меня лечит, меня ведёт.

     Постоянны людские ошибки.