Я не могу простить предательства, прости!

     Чудная погода, несмотря на то, что на дворе глубокая осень. Я припозднилась, ходила к детям. Иду по ночному   городу, на столбах горят фонари, красиво…Иду и размышляю о своем, несущественном, женском. В голову лезут дурные мысли.
   Но вот с противоположной стороны улицы, как бы мне наперерез, направился какой-то человек. Быстрыми шагами переходит улицу, поравнялся со мной, идет слева от меня. Слышу: «Здравствуй, родная. Ты меня не узнала»? Продолжаю идти, будто не слышу, а сама все пытаюсь вспомнить, где я раньше могла слышать этот голос. Да что это за наваждение, повернуться, ответить? А вдруг это старческое, все мне слышится и кажется. Идем дальше, почти вровень, он чуть позади меня. «Я перед тобой виноват, прости, если сможешь. Так получилось. Я  сделал неправильный выбор, ошибся, одним словом». Про себя рассуждаю: «Да, жизнь соткана из ошибок. Кто-то прощает, а кто-то с этой болью живет всю жизнь. Человеку свойственно ошибаться, но иногда он пользуется этим свойством часто и с удовольствием. Как-то раз ты мне процитировал Эдварда Герберта:  «Тот, кто отказывается простить другому, как бы разрушает мост, по которому сам должен будет пройти, ибо каждый человек нуждается в прощении».
Тогда мне хотелось ответить словами Франсуа де Ларошфуко: «Насколько ясно люди понимают свои ошибки, видно из того, что, рассказывая о своём поведении, они всегда умеют выставить его в благородном свете». Проще говоря, не плюй в колодец…
     Отвлеклась. Знаешь, я когда-то думала, что без тебя умру. Не умерла. Продолжаю жить! Вновь слышу: «Прости, если сможешь!» Кровь прильнула к лицу, я почувствовала легкое волнение. ОН  канул в лето, в мою вечность, о нем я ничего не знаю.    Боже, голос, это ЕГО голос.
    Я останавливаюсь, тихо, чтоб не спугнуть  ветер,  который вдруг поднялся, поворачиваюсь  к человеку. Это ОН! Поседевший, уставший, до боли родной и любимый. Он, как и  обещал, с букетом шикарных белых роз. Кидаюсь к Его ногам, оба стоим на коленях. Неожиданно  из  подворотни вышла шумная компания молодых людей, они прошли мимо, прокричав нам: «Горько». И на нас, как дождь сверху, «полились» цветы, это девушки расщедрились цветами.
     Начал моросить дождь, это привело  меня в чувства, я вспомнила, что вновь забыла  зонт, подняла воротник плаща и пошла дальше. Жаль, так хорошо разыгралась фантазия. А интересно, смогли ли мы встать с колен?