Полонез в стихах

    Поэзия – это музыка в словах. Она бывает классическая – Пушкин, Лермонтов, Есенин. Высокий стих. Любим ли мы его? Скорее уважаем и относимся с почтением. Маяковский – это джаз. Музыка на любителя. Тяжелый рок – поэзия для узкого круга. Вряд ли ее кто-то любит и тем более понимает, кроме самого автора, который выступает  с претензией на высокое искусство.  Шансон – поэзия для широких масс, она ласкает слух, играет на чувствах, ее обожают, любят, понимают. Она о жизни, о сегодняшнем дне, часто о любви. Это лирическая поэзия. Народный стих знают, передают из уст в уста. Автор открыл свою душу, вынул оттуда камень в виде мата и бросил его в публику. А публике, как известно, во все века подавай хлеба и зрелищ. По этой причине автор не имеет большого желания быть обозначенным, и его творение существует само по себе. Я же хочу поведать вам стихотворение особого рода, как Полонез Огинского. Вроде автор есть в самом названии, но его никто не знает и он ли это. Эту музыку хочется слушать снова и снова, потому что она затрагивает самые сокровенные, самые тонкие струнки нашей души. Она простая и понятная, а как известно, всё гениальное просто.
      Давно это было. Большая фабрика, обеденный перерыв. Кто-то пошёл в столовую, кто-то склонил голову прямо на рабочем месте, расслабляясь и отдыхая. Я же вышла в сквер, за пищей духовной и раскрыла популярный в то время, довольно увесистый журнал Юность. К моему стыду, я уже не помню автора этого шедевра. Знаю только, что это мужчина, по имени и фамилии определяется его восточное происхождение. Повествование в произведении начинается от первого лица. Египет в то время ещё не был всемирно известным курортом. Видимо автор попал туда не на отдых, а выполняя серьёзную миссию либо дипломата, либо научного сотрудника или же высококвалифицированного специалиста. Заграница была закрыта для простых граждан тяжёлой завесой советских порядков. Кем бы ни был автор, но понятно одно, что это человек талантливый, высокой душевной организации, потому как он сумел так чувственно выложить чисто женскую историю, уложив её в прекрасную рифму. Мне захотелось поделиться своей находкой с сотрудниками и друзьями. Я прочла его несколько раз, благодаря этому оно осталось в моей памяти на всю жизнь. Думаю, что читатели и авторы сайта тоже с удовольствием прочтут и по достоинству оценят его. И так:
                ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО
Мне побывать недавно довелось
В стране мечетей и базаров шумных,
Где горе тесно с алчностью слилось,
И с нищетой нагою блеск мишурный.
Где вечен сон громадных пирамид,
Былого тайны свято он хранит.
Воскресный день я проводил у моря
И собирал дары морских глубин.
Шагам моим песчинок шорох вторил.
Средь глади моря был я здесь один.
Вдруг звук иной ушей моих коснулся
И на песок тень зыбкая легла.
Дыханье затаив, я обернулся –
Передо мною женщина была.
Как будто молния с небесной высоты
Меня сразила огненным ударом –
Был светлый лик её нездешней красоты
И руки чуть ли тронуты загаром.
Уста её как розы лепестки,
А голос полон скорби и тоски.
О важном деле говоря со мной,
Ресницы опустив, она просила:
Родным в Москву письмо её отдать.
“А что бы Вас сомненье не смутило,
Письмо я разрешаю прочитать”.
Конверт открытый робко протянула
И только раз, простившись, оглянулась.
И я невольно развернул листок
И потрясён был силой этих строк.
“Родная, здравствуй, я тебе пишу,
Изведав одиночества мученья.
Но ты не плачь, пожалуйста, прошу,
С тебя довольно слёз и огорчений.
И я уже не плачу, ты поверь.
Хотя признаюсь: часто-часто снится –
Как будто снова открываю дверь
И вижу милые, приветливые лица.
Вновь круг друзей, стол празднично накрыт,
Все горячо с приездом поздравляют.
И все ко мне приветливы, добры,
Всего, всего чего хочу, желают.
А мне сдержать бы сердца крик,
Хочу вернуться в детство хоть на миг.
Ты мама помнишь девочку капризную, плохую,
Наверно огорчала я тебя,
А иногда притихшую иную,
К груди твоей прильнувшую, любя.
Ах, как мало я ценила
Всё то что, мне теперь до боли мило.
Какие миражи меня вели,
Иллюзии влекли меня какие?
Но вот теперь от Родины вдали,
Её как будто вижу я впервые.
Поля, озёра, запахи весны
И белый снег, как он пушист и пышен.
Священный звон покинутой страны –
Во сне и наяву его я слышу.
Но горькое прозренье опоздало –
Здесь на чужбине матерью я стала.
Их двое – близнецы, и нет дороже
Глазёнок их, улыбок, ручек, ножек.
Ты мама знаешь, что такое дети –
Беспомощные - плоть моя и кровь.
И ради них мне стоит жить на свете.
Да даст мне силы материнская любовь.
Всё ради них – печаль в душе я скрою
И стану терпеливей и сильней,
Печать вины пред Родиною смою
С души своей слезами многих дней.
Но верю, верю, годы пролетят
И встречу принесут с тобой, родная.
И ты посмотришь на своих внучат
И маленькую в них меня узнаешь.
На этом всё. Пойми мои страданья.
Целую, не печалься. До свиданья.