день св. Валентина

               
"..Была на свете девочка,
   Ее давно я знаю
  Она была хорошая..
   ..хотя была плохая"

 Было зимние январское утро. На часах было 8.30 утра, и уже было поздно что-то менять. Слишком тесно было в груди, это сродни астматическим припадкам, которых, впрочем, у нее никогда и не было...хм. Ещё одна вещь, которую в жизни она не попробовала. Как бы это не выглядело, она стремилась попробовать все, что приходило в голову. Не потому, что ей мало осталось, и не потому, что никто ее останавливал - просто иного смысла в этой дрянной жизни она и не видела.
 Так вот, менять что-то было уже поздно. Будильник, как будто проснувшись, упрямо зазвенел, раздражая, будто требуя, чтобы его наконец выключили.
  Пора было вставать. Этим утром она, не как всегда, вздрагивая, выключала будильник и, повалявшись лениво в кровати, медленно поднималась и сонно куда-то направлялась, подобная сомнабуле; нет, она и не продолжала спать, наивно надеясь, что ещё 10 минут у нее ну точно есть; она просто лежала на спине и смотрела в потолок, бессвязно скользя сознанием по острым граням мыслей. Подумать и вправду было о чем. Хотя, кому из нас нет о чем подумать? Но чаще всего мы боимся этого; боимся самокопания, опасаясь неизвестности и, чаще всего, пустоты внутри себя, которую мы забиваем не нужным хламом и мелочами, которыми, казалось, согревали душу. На первый взгляд.
  Вот что-то такое и крутилось в голове у девушки. Девушка была вроде и молодая, красивая...но грустны были ее глаза. Подойти бы, да спросить - почему?но не стоит....если она и ответит, ответ тебя не обрадует.
  Шальной солнечный лучик запрыгал по комнате, как будто дразнясь с девушкой."Ну же, вставай", - говорила она себе, но тело ее не слушалось. Она как будто была заточена в клетку, которую надо было холить и лелеять, а оно все равно, как из вредности, гнобило дух, свободную, чистую душу своими похотями..желаниями..болезнями и унынием обыденности.
 Преодолев-таки саму себя, девушка встала и пошла делать то, что делала каждое утро вот уже 7 месяцев - пить таблетки. Заглотнув особо большие сначала, она перешла к маленьким и ужасно горьким, которые больше всего были ей необходимы - и, увы, пить их тоже надо было больше других.
 Справившись с рутиной, она пошла умываться, одеваться, есть, как и другие нормальные люди. 
  Итак, день у нее проходил как-то обычно. Все так же, и все то же. Никто почти и не знал ее маленьких тайн, да и не хотела она кому-то это говорить. Потом она шла гулять. Любила она гулять по улочкам..у реки...Ходила она всегда в одиночку. Ходила она всегда в черном. Люди многое говорили о ней, а ещё много думали. Но ее они не интересовали. Она жила своей собственной жизнью в своем собственном мире. Ей там не было уютно, так как мир этот был реальностью. Она не отвлекалась на сладкие сказки фильмов и книжек. Нет, она читала и смотрела, но все же жила в реальности, в этом колючем кустарнике, в котором запуталось не одно поколение людей, где обкололо  себе тела и души, оставив свои трупы висеть на ветру.
  Вот таким размышлениям и предавалась девушка. Ну, или похожим.
О чем же этот рассказ, спросите вы? Да, согласна. Пока что тут мало смысла и иной хрени, над которой можно подумать. Но это ли главное в рассказах? Или они нужны только для того, чтобы убить время с хоть какой-то пользой для себя? Не думаю.
 Но, ни смотря на грустные моменты приступов или постоянные размышления, она была счастлива. Была счастлива жить в маленькой квартирке на самом верху многоэтажки, была счастлива быть одной и не страдать от мелочей, как и от их потери. Она думала, нет, знала, это - ее счастье.
Между тем приблизился день Святого Валентина. Не сказать, чтобы она следила за течением времени и сменой листков в календаре, но праздник этот вызывал в ней какие-то смутные, ещё детские воспоминания.
 Она всегда была довольно..так скажем, нейтральной, ее не интересовали будничные дела и посредственные интересы. Она с самого начала была " не такой".
 И ее это ничуточки не смущало. Она жила своей жизнью, ее родители не то чтобы не понимали ее - для них она была совершенно чужая. С друзьями у нее обстояло так же. Так и проходили годы. Но однажды, на день святого Валентина, какой-то мальчик подарил ей, не смотря на ее нелюдимость и абсолютное безразличие к всему, цветок. Лицо и имя его смылось из памяти, но его голос, его дрожащие руки, когда он протягивал цветок ей - это она запомнила навечно. Конечно, потом другие девочки, из зависти или непонятной злобы, которая во множестве существует в среднестатистических обывателях с юных лет,  сказали ей, чтобы нос она нос не задирала и вообще, такая страшилка и неряха, как она, никому никогда не будет нужна. Растроганная цветком, она была открыта в тот момент для людей, и эти их слова попали подобно шипам в само ее сердце. И она опять закрылась в себе. Уже намного надежнее...
Но ведь праздник-то остался. Люди не переставали после того случая его праздновать. Жаль только, что большинство людей превратили праздник этот в фарс. Печально, не правда ли? Вся жизнь была их как какая-то жвачка - пожевал, насладился вкусом, и - тьфу, выбросил.
 Но нет, сейчас речь идет о празднике. У каждого праздника свое предназначение, своя история и свои ценители. И это прекрасно! Это придает лучшего вкуса жвачке.
 Вот и снова, тот самый день. Многие годы спустя, но разве это так важно?
 Вот улицы, знакомого с рожденья города. Вот мост любимый, гладь реки с особой красотой и спокойствием оттуда открывается. Вот, шаг, другой, третий...
 Все как обычно. Или нет?
 Слабый, несмелый оклик. Дрожь по спине. Да, это именно тот голос. Он немало изменился....но это тот самый голос. В памяти всплыл, уже давным-давно увядший, но тогда - красивый безумно, цветок.
 Он, быстро подойдя, несмело берет ее за руку. Ее глаза....вдруг потеплели. Обычно крайне молчаливая, она улыбается и сжимает пальчиками его руку.
-Я.......рада тебя видеть.
Как будто прошел месяц с их последней встречи. Ну, или пару дней.
Он тепло улыбнулся и вдруг крепко прижал ее к себе. Угу, пару дней. Они соскучились друг за другом. Они рады друг другу....