Этот человек

Врать себе - вот настоящее искусство. Врать другим не так сложно, а вот себе. Куда бы этот человек ни бежал, он всюду натыкался на правды. Они вырастали в нем бессонницами, слёзными понедельниками и беспросветными будущностями. Он хотел убежать от себя на ту сторону бытия, но заблудился дорогой. Дороги вели его ноги к одним и тем же порогам, перед которыми двери были закрыты холодом. Холодное безразличие терзало его спокойствие. Столько сил этот человек положил на то, чтобы забыть тревоги, но холод был сильнее. Убийственное ощущение одиночества не могло согласоваться с самодостаточностью, поэтому он откликался рукам, которые его ласкали и губам, которые осыпали поцелуями. Все теории сошлись в нем прекрасными картинками, но, к сожалению, эти картинки были хороши только внешне. Он представлял себе коридоры, наполненные пылью, которой невозможно было дышать. Он бродил в этих коридорах и упорно пытался вздохнуть. Ничего не получалось у этого человека. Он сам себе был не рад. Ему недоставало какой-то детали. Деталь вынули, когда он впервые ощутил холод порога. Этот человек впитал чужие истины, он не прочувствовал их, но впитал. Они дали ему невероятную модель жизни, но не научили применять её на практике. А потому это чудовищное расхождение било его по голове тяжестью данностей. Этот человек иногда смеялся над собой и своими поступками, но знал или хотел знать, что поступает верно. Все эти парадоксы существовали в нем не в гармонии, потому он и представлял себе коридоры, наполненные пылью. Он хотел быть слабее всех и сильнее всех. Он и был слабее всех и сильнее всех. И луна светила в его окно.