Лето 80-х...

Летом, в августе восьмидесятого – начинается утро,
         Выходной – в половине десятого, я вышагивал шустро
                   К точке, будке  ли – как кому нравится – а в руках трёхлитровка.
                              После пятницы, надо поправиться – чем не мотивировка?
Отстояв до окна, как положено, в предвкушении пива –
         Я измученный весь, обезвоженный – как засохшая нива.
                   Наполняя баллон с чувством долга, этой пенною влагой –
                              Пять минут, ставших вечностью долгой – объявил пивщик-скряга:
– С тибя рупь тридцать две, дарагой, слющай, падавай кришку к банка.
         За спиной поплыл гул голосов злющий – началась перебранка.
                   Бережно держа в руках, словно знамя, я понёс свою ёмкость,
                              Обменявшись парой слов с крикунами – попросил сбавить громкость.
Не услышал я хрустального звона – внизу жёлтое море…
Зарыдал, не удержав в груди стона… Не понять вам моё горе…