Идти и спотыкаться на стихах, сочиненных в пятом..

Огетуа саруук ик ет ама.
Сегодня ветер  неистово
играет на струнах деревьев,
иногда обламывая их.
Тогда ветки летят вниз и
темными иероглифами ложатся на белый снег.
Жаль, что в школах
никто не учит читать такую азбуку...
Это в долинах, а в горах, ветер
дует в многочисленные флейты ущелий,
иногда  ударяет словно в огромные барабаны,
и большие каменные валуны  катятся вниз...
И все же,
выхожу на тропу
из маленького домика,
который как мышка,
спрятался под утесом.
Зачем?..Если бы знать...
Может,на свою погибель?..
Также, как мы пишем стихи,
разве мы знаем зачем?

Ветер наждачной бумагой полоснул по лицу.
Вздрогнув,всё равно иду,
закрыв тонким шарфом лицо,
словно  это головка сыра,
которую хочу спрятать
от алчущего  невидимого взгляда...

Вдруг, как эхо,
на упавший камень,
мелькнула в голове мысль:
"Может это вовсе не ветер?
В пятом измерении,
какой-то поэт сочиняет свои стихи о Ветре...
А в третьем, другой - бредет,
спотыкаясь о воплощенные строчки,
в виде обломанных сосновых веток,
негостеприимно пряча свое лицо..."
Огетуа саруук ик ет ама...