Четвёртый короб из записей Певчего Гада. 4

Световой сквозняк

...вдоль бульвара, благоухающего сиренью, скорбно бредёт в поликлинику ссутулившийся от горя человек. Он ничего не замечает вокруг – ни сирени, ни котёнка, свернувшегося клубком под сиренью. Он в предчувствии дурного диагноза, вдобавок  тёмная туча пригнетает к земле…
       И вдруг: косой солнечный луч резко прорывает тучу и бьёт, прицельно бьёт по тому самому кусту сирени, под которым лежит, свернувшись в клубок, грустно дремлющий котёнок, и остаточным излучением задевает человека.
Благоухающая сирень, тоже придавленная тучей, распрямляется и распускает серебряно сверкающие лепестки. Котёнок поднимается на лапки, глаза его, промытые солнцем,  ясны, веселы, и через мгновение он начинает сумасшедшую скачку под кустом.
Играет с солнечными пятнами, пытается взлезть на сирень, а сирень… она уже распустила чары не только на котёнка и птиц, задремавших на ветках, но и на идущего вблизи скорбного человека…
Мгновенье – и спина его распрямляется. Он изумлённо озирается вокруг, он чувствуёт: произошло что-то необычайное, ему почему-то радостно. Беспричинно радостно!
Это надо записать, не забыть записать после приёма у врача. Он же поэт. Связан со Словом…

***
Человек ещё не догадывается, что Поэзия коснулась его в последнюю очередь. Вначале осенило сирень, потом котёнка, а с ними и всё бессловесное – траву, землю. И только потом его самого. Пусть не с такой силой и ясностью, как всё бессловесное, но если человек сумеет не забыть мгновенье, не растерять его по пути к приговору, а выразить в Слове – пусть хотя бы частично, остаточно, это будут не стихи, пронизанные смыслом, а – Поэзия. Поэтическая Мысль. А это так редко, так редко…
Поэзия – световой сквозняк, блуждающий по вселенной, насквозь пронзающий мироздание, а не одного только, возомнившего о себе любимом человека, луч, блуждающий вдоль и поперёк всех миров. И главное – луч непредсказуем. Более того – беспричинен.

***
Творить словами смыслы умеют философы. Творить Мысль не умеет никто. И если каким-то образом (со-изволением?) это нетварное летучее созданье, попадает в твой мозг, тут уже дело за «процессором» – какова сила соображения и способность обработки «данных», таковы скорость и качество результата.
Конечно, склад характера, особенности человека влияют на процесс, на скорость обработки. Но главное гнездится где-то далеко, в глубинах бессознательного. А это уже  не столько область философа, сколько поэта. Поэтическая мысль вообще куда глубиннее мысли философской, «сознательной».
Небольшое стихотворение Тютчева «Есть в осени первоначальной…», это, я считаю, самое философское произведение в русской лирике.
В нём нет философских терминов, силлогизмов, системы доказательств, но оно чудесным образом объемлет собою Истину – в человеческом объёме. В нём есть всё:  Пред-жизнь, Жизнь, и За-жизнь. И, главное, впрямую об этом не сказано. Есть только пейзаж, из которого чудесным (повторяю – чудесным!) образом вырастает всё это, и обволакивает душу всепониманием  сущего. Это и есть Поэтическая Мысль, способная дать фору любому философскому сочинению…

***
Вот клич-завет поэтам – «Не гонитесь за смыслом! В стихах смысла нет!..».
А что есть?..
Есть всё. В настоящих стихах, которые иногда восходят до высот поэзии, есть нечто гораздо более ценное, нежели смысл, в них есть – Поэтическая Мысль. Собственно, она одна и озаряет душу. Здесь грань между Поэтической Мыслью и смыслом.
Смысл оставьте философам…


***
Но если человеку каким-то редкостным чудом удаётся уловить и заключить в строках – между строк – поверх строк – световой сквозняк, это уже навсегда. Не стихи, а Поэзия. Вот грань между Поэтической Мыслью и смыслом. Смысл – философам. Деяния света – людям. Высокий (Поэзия!) свет…
Он-то, этот высокий свет,  и выпекает огненные кирпичики в душах человеческих. А человеки  гоняются за смыслом, как дворняги за брошенной из окна обглоданной костью…
Смысл – из сознания. Поэтическая Мысль – из океана бессознательного, из самой
древней и протяжённой реки.