Утопия в глазах цвета хаки

Часть 1

"-дай закурить
-не курю."

весь день был наполнен странными вещами: весь день у меня спрашивали то, чего у меня не было. (Ни времени, ни сигарет), а, когда я говорил правду, меня окидывали таким взглядом, будто я только что украл из магазина целую телегу еды; будто я им вру.
Парадокс в том, что, говоря правду, людям не особо хочется верить в то, что ты говоришь. Почему? Это не та правда, которую они хотят услышать.

Добравшись до места встречи вместе со мной остановилась и секундная стрелка на часах. Она шла в два раза медленнее обычного: я бы даже сказал, что она вальяжно прогуливалась по циферблату. 16:59:58. 58 с половиной, 58 с четвертиной.. Я думаю, она задумала показать картину Дали в реальности. О боже! Я ненавижу ждать.

Часть 2

Это забавно, что, назначив время, люди не считают важным придти в то время, когда вы оба договорились.
В мою сторону двигался странный парень: не то, что бы он был какой-то не обычный - нет, просто в его взгляде читалось нечто иное, чем просто расчеты того, сколько ему ехать и на какой остановке ему выходить, какой автобус подойдет, будто бы в его глазах"пустота", но только наоборот.
Пока я ждал, я посчитал автобусы, придумал судьбы людям и поговорил с парочкой оголтелых котов, которые норовили оставить свою шерсть на моих штанах. Взамен на их нежность я решил купить им поесть.
И так прошло 20 минут. У меня снова спросили сигарету. И это была довольно забавная картина.
Парень, вышедший на пробежку, издалека показал мне жесть, означающий: "есть закурить?". Я заулыбался и пожал плечами. Я часто думаю о том, зачем люди это делают?
Сигарета выпускает свой дым, заполняет твои легкие, будто твоя пустота чем-то наполняется, и ты становишься полным, но... Это ведь только на время. Выдыхая, ты остаешься все тем же, да еще и в придачу болваном со слабой дыхалкой.

Часть 3.
Я никого не ждал, если честно. Мне было интересно, как это - когда ты стоишь на месте, а мир продолжает свое движение.
И вот я стою посреди тротуара, а эти муравьи бегут мимо меня, поправляя свои галстуки.
В голову закралась мысль подставить кому-нибудь подножку и посмотреть, как он будет справляться с не запланированной ситуацией. Забавно.
Как только я убедил себя в том, что я ничего не жду ко мне навстречу устремилась девушка в черном пальто с глазами цвета хаки.
-Я вот не пойму, ты чего ждешь? Мое окно выходит прямо на тебя. Ты стоишь - руки по швам, будто прикован. Пошли. - хватает за руку и тащит меня, лишь оглядываясь и окидывая строгим взглядом.
Да, видимо сейчас я и выглядел так же "забавно" в такой же "не запланированной ситуации".

Часть 4
Кто она?
Почему я помню ее родинку на щеке?
Отчего ее холодные, костлявые руки показались мне безумно теплыми?

А кто я?
И почему я поддался ей, почему я держу ее руку и бегу за ней? Ведь в любой другой день я бы сказал, что она сошла с ума, или она ненормальная - да все, что угодно, но явно не то, что я делаю сейчас - наслаждаюсь этим моментом.

И вот мы бежим, а я не знаю ни ее имени, ни того, что она любит, и почему именно я.

И вот мы поворачиваем за угол, а впереди - лужа. Мы ныряем в нее - это наше море. И будто летим, безысходно летим, без известия, когда мы приземлимся, но с осознанием того, что мы это все-таки сделаем. А пока мы не коснулись дна, пора выходить сухими из воды.

Она была приятно неприятна мне. Она открыла мне правду: у меня есть собственная "тошнота" - соприкосновение руки с тканью. Когда мы зашли в ее комнату: светлую, но темную одновременно, я бросил взгляд на ее огромную постель, занимавшую половины комнаты, на которую она скинула вещи и саму себя, будто с одеждой скинула свою чешую и стала по-домашнему доброй.
Обойдя, наконец, эту несчастную кровать, я увидел стакан молока и пряники на полу.
-Ты меня вообще-то отвлек от завтрака, если ты не в курсе. Могу поделиться. - сказала она, набивая рот едой.
Я сел рядом с ней. И тут я понял: терпеть не могу смахивать крошки с простыни. Меня
тошнит. Меня тошнит от звука: немного скрипящего и такого бумажного; от того, как рука быстро проходит по ткани (описывая это, мне тоже не по себе), это как ты помогаешь человеку, освобождаешь его от чего-либо, а в ответ вместо "спасибо" какое-то склизское, мерзкое и ехидное хихиканье. Мои ладони, наверное, слишком чувствительны.

Часть 5

"Утопия — жанр художественной литературы, близкий к научной фантастике, описывающий модель идеального, с точки зрения автора, общества. В отличие от антиутопии характеризуется верой автора в безупречность модели."

Я часто задаюсь вопросом: "А что же для меня по-настоящему является моей собственной утопией?"
И вот я сижу, снова притворяюсь офисным клерком, скованным обязательствами под укоризненными взглядами шефа и понимаю, что для меня утопия - это другой мир. Мир, состоящий из попыток эскапизма. Девочка глазами цвета хаки, эта лужа и ее неряшливая комната.

Начальник щелкнул пальцами перед носом, укоризненно посмотрел, а я виновато поправил галстук и был вынужден приняться за работу.
Да, я просто офисный клерк, скованный обстоятельствами.