Почему-то всё бывает вдруг...

Чуть слышно за окном вздыхает ветер, цветов перебирая лепестки,
Он знает, что сегодня рано утром навсегда будут сорваны они.
И томимый долгим ожиданием закружит и постучит в окно,
Где художник с трепетом о встрече тайной,
натянет на рамку полотно.

Он молчит, покусывая кисти, поправляет ниспадающий все время чуб,
"Ах, какие раньше были краски"  и усмешка слетает с бледных губ,
Оттого ли, что  хмельной гуляка ветер, может обнимать его подруг,
Сердце трепыхнётся, вздрогнет и остановится,
почему-то всё бывает вдруг.

На столе дощатом кувшин с цветами, фрукты дополняют осенний натюрморт,
А он вновь в своих воспоминаньях улыбается как  мартовский рыжий кот.
И ложатся краски  по чуть-чуть неспешно,  в сердце смешивая живую акварель,
А задира-ветер ему мешает, шепчет издали:
глазам своим не верь.

Аллеи торжественны и строги, свысока взирают на одинокий  и печальный клён,
На астры, что неровными пёстрыми рядами с бархотками вливаются в осеннесероголубой,
На яблоню, что целый день вздыхает  и дарит плод любви тому, кто так нелеп, смешон:
Колючий барбарис всё выбирает, мечтает,
что мог бы быть он вовсе и с другой.
 
Чуть слышно за окном играет ветер, и отрывать у клёна листья не спешит,
Он ласковый сегодня, тёплый, косички заплетает ивам и молчит.
Лишь художник и шумный, и печальный, видно как мучительно страдает он,
Что художник, ведь даже стойкий ветер
в осень златокудрую влюблен.

фото: интернет ресурсы, спасибо автору