Письма

Писать. Вот, что мне хочется больше всего на свете. Писать тебе письма. Ну коль уж так вышло, что жизнь раскидала нас. А может это была вовсе и нее жизнь?
Может это судьба.
Так надо. Так надо. Не те. Не те это слово. Кому надо . Тебе или мне?
Ты далеко. В свое богатой и сытой Европе.
А мы здесь. Так и хочется сказать в рифму. Не буду.
Не красиво это.
Да и зачем так.
Это же моя страна. Мой город. .
Наш с тобой город.
Хотя нет.
Он уже не твой.
Пять лет ты отдала уже другой стране. Другой далекой южной стране.
Ты там, а мы здесь.
А может ничего с этого всего и вышло.
Может и правильно так надо.
Так надо - вот люди хорошо придумали.
Сказали, как отрезали и ничего себе особо думать.
- Ты много и часто, думаешь говорила ты мне.
А разве можно не думать?
Хотя я и удивлялся. Обычно же я такой спонтанный. А вот сейчас. Здесь. С тобой.
Что мне мешает сесть на самолет и полететь. Полететь сквозь голубые облака и белесые дали в тот далекий южный край, где теперь ты.
Где теперь твоя родина.
Твоя новая чужая родина.
А, что поделаешь, если мать, родина - мать, оказалась мачехой..
И нету не любви, не ласки, ни нежностей..
А чужая приютила, приласкала, напоила и накормила
Чужая родня.. теперь твоя - чужая родная родина..