Дождь

Нет ничего лучше, чем дождь в раннее весеннее утро. Он обволакивает прозрачной радужной пеленой молодые зелёные листья. Капли, как сталактиты, свешиваются с карнизов домов. В пузырящихся огромных лужах колеблется отражение серых облаков. По улицам течёт река не прекращающихся зонтиков, среди которых изредка проскакивают люди, тщетно пытающиеся прикрыть голову от не утихающего ливня. Иногда здесь можно увидеть парочки влюблённых, целующихся под дождём, отдавая дань романтике, а иногда среди этой толпы идёт удивительно грустный человек, идёт, опустив голову и призадумавшись. Есть здесь и те, кто подставляет лицо под прохладные струи воды и наслаждается этим потоком, смывающим с их лиц усталость, возвращая им улыбки и безмятежность детства. Им внезапно захочется босиком пробежаться по лужам, но они вдруг вспомнят, что не дети, и улыбнутся своим мыслям действительно по-детски доброй улыбкой, которая останется с ними надолго. И, увидев эту улыбку, грустный нахмурившийся человек улыбнётся в ответ, и дождь закончится. Исчезнут зонтики, тряхнут головой промокшие насквозь люди, и появится ещё одно чудо - радуга, и опять в сердце у людей расцветёт эта детская неповторимая радость. Всё-таки, нет ничего лучше, чем дождь.