Проза для вальса

I feel... I hear... I see... I hate... И звуки вальса... Рисую мыслями город... Серый. В узких улочках никого нет. Площади пусты. Человек кружится под музыку. Один. Как и всегда. Проникновение одиночества. Поднимается ветер. Волосы закрывают пепельно-бледную кожу лица. Глаза закрыты. Всё затихает. Пыль где-то внизу. Это не то, что вы думаете. Он идёт через город, оставляя следы ног на осевшем пепле. Он не поднимает век, потому что знает каждый камень здесь наизусть. Навстречу ему движется толпа слепцов, которые не могут слышать мелодию его сердца. Три удара в темпе вальса. Он закрывает глаза, чтобы не видеть невидящих. Он несчастен. Вскоре ему придётся присоединиться к этому шествию. Лишь одна надежда удерживает его. Где-то на другом конце города есть человек, такой же, как он сам. Но он никогда не увидит его своими захлопнувшимися от неизбежности глазами. Он может только услышать его. Три биения в темпе вальса сердца человека, танцующего со своей тенью.